Плитченко А.И., Избранное-2000

На этом и заканчиваю цитирование. Его можно длить и длить, примеры множить и множить, но пойдут сплошные повторы, поскольку авторы наши особой фантазией не от­ личаются, а стихи их в большинстве своем рождены единым пафосом разрушения. Ломать — не строить, душа не болит. Да и нет ее — души. «Я для души имею свой свинарник...» Что же напоминает мне эта строка? Что-то очень и очень знакомое... Очень точное... Вот! «И когда Он прибыл на другой берег в страну Гергесинскую, Его встретили два бесно­ ватые, вышедшие из гробов, весьма свирепые, так — что никто не смел проходить тем пу­ тем. И вот, они закричали: что тебе до нас, Иисус, Сын Божий? пришел Ты сюда прежде времени мучить нас. Вдали же от них паслось большое стадо свиней. И бесы просили Его: если выгонишь нас, то пошли нас в стадо свиней. И Он сказал им: идите. И они вышедши пошли в стадо свиное. И вот, все стадо свиней бросилось с крутизны в море и погибло в воде». (Мф. 8 . 28—32). Ведают ли авторы стихов, процитированных в этих заметках, ЧТО они творят? Не провоцируют ли они столь же злое и неразборчивое противодействие оскорбляе­ мых? Не являются ли сами их тексты свидетельством крайней бездарности авторов, неспо­ собных к созиданию и потому тешащихся злым разрушением? Осталось ли хоть что-то русское неоплеванным? Понимаем ли мы, что жизнь, а точнее — существование без святыни — самый корот­ кий путь к духовной смерти, прижизненному разложению? Кто и как может защитить русский язык, усиленно загаживаемый «авангардистами»? Доколе всю эту белиберду недоброго свойства будут относить к русской поэзии? И многие, многие вопросы... Попытайтесь и вы на них ответить. С первыми строчками авторов, процитированных в этих заметках, начали всходить в памяти стихи Пушкина «Мчатся тучи, вьются тучи...» А когда все дочитал, обдумал, написал заметки, то понял, что Пушкин давно уже написал про современные стихотворные тексты, точно предвидя их, написал и про героев-сочинителей этих текстов: Бесконечны, безобразны, Вмутной месяца игре Закружились бесы разны, Будто листья в ноябре... Сколько их! куда их гонят? Что так жалобно поют? Домового ли хоронят, Ведьму ль замуж выдают? Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Мчатся бесы рой за роем Вбеспредельной вышине, Визгом жалобным и воем Надрывая сердце мне...