Плитченко А.И., Избранное-2000

БОЖЬИ КОРОВКИ С детского пальца неловко взлететь, Ползает с тихой сноровкой... Что они думали, пращуры, ведь Божьей назвали коровкой! Где же настолько оно велико — Малое это созданье, Что нагуляв на лугах, молоко Носит Создателю данью? Кто выгоняет их там к выпасам, Поит под синею кручей, Кто по вечерним ведет небесам Стадо к деревне за тучей? Стрельников Гриша отпел, отсвистал — Весел, убог и неловок — Может быть, он в горней области стал Пастырем Божьих коровок... Экое дело — коров выгонять! Знания надо немного — Только что капельку эту понять Доброй кормилицей Бога. ★ * * Кто напророчил годину лихую?.. Вновь подымусь от неверия злой, Выйду и в душную полночь глухую Тяжко взлечу над землей. Мутно качая огни городские, Воздух зацвел, как больная вода, Не разобраться — о чем по России Стонут во тьме провода, — Снова бедой обернулась победа, С муками к пропасти шли на звезду?.. В дебрях недобрых усталого бреда Я не лечу, а бреду... Господи Боже, доколе, доколе Будет мытариться наша земля, Где сыновей моих кровная доля — Прадеда, деда поля! Где же ее неизбывная сила, Где золотая державная рожь? Нас напоила, врагов накормила, По миру скоро пойдешь... Сколько погибло, чтоб мы согласились Светом считать беспробудную тьму, Кто одолел нас, кому покорились, Служим в неволе — кому? Что же пытать себя снова и снова, Что же глушить свою душу виной, — Не воскресить нам села золотого, Дедовой пашни ржаной... Господи Боже, доколе, доколе Бесам поганить родительский дом!.. Глас Протопопа мятежного в поле: — Ино еще побредем... 1989 * * * А тебе выпадало в мутном месиве лет — Весь прожить — от начала до исхода — рассвет? И была ли охота, отодвинув труды, День испить до исхода, до начальной звезды, — И, с закатом сгорая, и — с луной по пути — Темный, тайный — до края вешний вечер пройти? Или с милой в разлуке — одиноко опять — Полуночные звуки все до капли вобрать? А за городом — поле. Синий полдень горяч. Доля — вольная воля, душу, душу не прячь... 1989 В СРЕДНЕЙ ПОЛОСЕ НА РОДИНЕ МАМЫ Безветренный — Наполнен день с краями, Листы в лесу — темны, сочны, густы, Душистыми осыпаны цветами Шиповника зеленые кусты. В лесных лугах сплошной медовый клевер, А только луг медвяный перейдешь — Высокая — волнуется, темнеет, Просторная — конца не видно — рожь. Пригорками, ложбинами — густая, До половины колос налила, И то хрипят, то щелкают, блуждая В бескрайности ее, перепела... Чернеет коршун в неподвижном зное, А где цветы еще не зацвели, В низинах влажных, в крупном травостое Перекликаются коростели.