Плитченко А.И., Избранное-2000

Путь хлеба — Долг, служенье пашне, Где все мы соединены Трудом и думою всегдашней О добром будущем страны. Свет хлеба — Свет крестьянской доли. Чтоб мы безбедно жить могли, Крестьянин выпестовал поле, Стал солью и душой земли. Мир хлеба — Доброту несущий, Основа праведных судеб, И он не только наш насущный, Но и духовный, Вечный Хлеб! ДОЖДЛИВОЕ ЛЕТО Дыша округлыми боками, Отяжелев и загустев, Шли облака за облаками От севера — на лесостепь, От Васюганья кочевали, И здесь, вставая на дыбы, Ни дня — чтобы не высевали Дождя на земли Барабы. Ветра водили непогоду — Для этих нив, Для этих трав Тащили северную воду, За годы полю задолжав Не дождь, Не два июльских ливня, Не три грозы. Года... Года. Стояла нива сиротливо, Была от зноя степь седа. И вот — Хлеба густы, куда там! Такие нивы — Хоть рисуй, Беда — солома слабовата, Не держит колос на весу. И вот — Трава цветет и зреет, Косилки в поле выводи, Но скосишь — сено почернеет, Идут дожди, Идут дожди... По деревням — Полны колодцы. Очнулись речки, потекли. Но вот — Затеплились болотца Средь обработанной земли. На окультуренной вчерашней Ложбине — высится рогоз! Не два, не три гектара пашни Не досчитается колхоз... И председатель, лоб морщиня, Все это точно назовет: «Погода? Просто — штурмовщина, А не погода в этот год!» Потом еще добавит метко: «Как будто гонит план. Сполна Свои дожди за пятилетку Сдала в три месяца она...» ДУМА Брат мой, комбайнер, о чем Думаешь в солнечном полдне? Ходко ведя над валком В грохоте жаркий комбайн, Рад, что погода стоит, Доброй работой доволен, Смотришь — не тянет ли где Хмурую тучу сентябрь?.. Или работу свою Ведают сами ладони, С юности эти поля Знаешь ты до бугорка,— И улетает порой Вольная чуткая дума, И — через грохот и шум — Слышится голос отца... В серой фуфайке своей Вот он — к валку наклонился, Приподнимает валок, Смотрит — подсох или нет... Видишь отца у копны, Видишь отца за штурвалом, Видишь улыбку его На пропыленном лице... Знаешь, что нету отца, Но понимаешь душою — С поля отец не ушел, Все это поле — отец... Волны по ниве живой, Силой налившийся колос, Свет над пшеницей, земля, поле, Все это — отец... — Все же, скажи мне, о чем Думаешь над рычагами, Слушая, чуя комбайн, Будто бы тело свое? — Думаю? Трудно сказать... Ну, о пшенице, о поле, Главная дума — страда... Разное, В общем — про жизнь.