Сибирские огни, 2017, №8

* * * Отчего я сегодня с утра заплутал у полонi печалi? Даже спирт не идет на ура, даже мысли во мне одичали. То ли шапка на воре горит, то ли дух по этапу восходит, но постылая плоть говорит, а пытливая кровь колобродит. За душой — не копеечный флирт, не пустая вода из-под крана, а живой, неразбавленный спирт из граненого злого стакана. Разлетаемся… Et cetera, по закону всемирной печали. Не о том ли сегодня с утра перелетные птицы кричали? * * * Когда, повторяя речные изгибы, певучие звезды летят с высоты, на сушу выходят летучие рыбы, забытые сны и живые цветы. Увы, никакой эпохальный философ ни в общем зачете, ни сам по себе еще не решил окаянных вопросов о жизни и смерти, любви и судьбе. Я знаю, уходят и люди, и реки, державы и сны рассыпаются в прах, но было от века и будет вовеки: Земля — на китах, а любовь — на цветах!