Сибирские огни, 2015, № 10

Вот за фермой — лес, а за лесом... гам, Вроде трасса проходит. Да что гадать — Тарахтят машины. — Ну как вы там В Курске, сын? — Да так, потихоньку, бать. Мы закурим. И будем считать столбы. Вот ведь линия как проводов идет — От его судьбы до моей судьбы, А потом, как в сказке, — наоборот. * * * Вот и снова приходят мои бабка с дедом. Говорят со мной. Каждый смирно сидит на стуле. — Ты опять не вымыл руки перед обедом? — Ты опять натощак курил? Не кури, унулик. У деда палка в руке. Кривая пастушья палка. У бабули в руках решето, а в кармане пряник. Вот ведь, жизнь моя, детская глупенькая считалка. А я думал, что это праздник. А я думал… Слышу: — Ты думал? Индюк тоже думал. Не спеши делать выводы. Кто бы там воск ни плавил, Только Бог задувает свечи. Но Он огонька не сдунул. Только Пётр отпирает рай, а с мечом ходит Павел, А еще трубит… Впрочем, сам почитай Иоанна. Ты, поди, читал? Значит, знаешь все. Вот и будя. И потом их за ниточки вверх осторожно тянут, И они исчезают, и снова приходят люди. Только что-то не то. Под окном не трамвай, а поезд. И в руке у меня кривая пастушья палка. Я вхожу в эту реку, и мне все время по пояс. И ничего не жалко.