Сибирские огни, № 1, 2014

126 ВЛАДИМИР ЯРЦЕВ СОН ДО РАССВЕТА * * * Великих мертвых опасливо отстраня, Трогательная в своей неискренности, Провозгласила — не кого-нибудь, а меня Мэтром Западно-Сибирской низменности. Уж лучше б я побывал под троллейбусом Или другая приключилась утопия. Совестно ощущать себя негусом Средне-Сибирского — Абиссинского! — плоскостопия. …Я люблю ее (По-отечески, яко дщерь), И — пока не сгинули, не погибли мы, — Вечность, пасть ненасытно не щерь: Отношения наши Незыблемы. * * * В старом парке цветет волчье лыко, Ни беседок, ни светлых аллей. Ну откуда взялась ты, улыбка, Беспощадная, словно улика, — Для тебя! — господин дуралей? Ну откуда и нежность, и жалость Меж чубушников в парке пустом? И она ничего не боялась, Эта девушка, — шла и смеялась, И глаза прикрывала зонтом… * * * Уже который год Ищу забитый вход В полузабытый дом. Ищу калитку в сад, Где много лет назад Я бегал босиком. Всё кажется: вот-вот, Еще чуть-чуть, почти, Ищу который год — И не могу найти. Но! Прошлое во мне, Внутри, а не вовне — Со светлым потолком В квартирной полумгле, Со ржицей-васильком В стакане на столе, С окном, раскрытым в сад, И запахами трав.