Сибирские огни, 2007, № 2

Сутра, закутавшись в плед, долго бродишь по пустому пляжу: ищешь, где Пламен. Хочешь спросить его, нельзя ли избавиться от... От чего, ты не знаешь, у тебя интоксикация, тебя выворачивает от дара, вложенного, словно меч, в твои слишком слабые руки... От знания, разлитого втебе, как отрава... От пожара, который тебя сжигает... Что ты не хочешь, тебе не надо!.. Ты хочешь жить! Массажиста никто не видел. Наконец, кто-то говорит, что, кажется, он уехал, вчера его видели в Варне, в аэропорту. Торопился на посадку, улетал, наверное, домой, он же не местный, а с клиентами стало туго: курортный сезон закончился. Ты присаживаешься на краешек одинокого шезлонга, опустошенно смотришь на белые барашки морских волн— следы пустой страсти— и неподвижно сидишь скрюченной чайкой, больной птичьим гриппом, или другим смертельным недугом, глядя в себя и понимая, что через несколько минут тебе надо встать и идти, чтобы жечь, да, глаголом, да, сердца. Что, увы, ты пророк, и тебе не отвертеться. 13 октября 2006 г.