Сибирские огни, 2006, № 1

— Вот и осень, Сережа. Осень... Сергей медленно перевел взгляд на мать. •—Ты бы вышел, Сережа, погулял? Холодно, правда. Но это ничего, даже хоро­ шо, оденешь пальто... А я бы здесь убрала, все бы сложила? Серей медленно, не отводя от нее взгляда, покачал головой. — Может быть, ты чего-нибудь хочешь, Сережа? Я бы тебе приготовила или в магазине купила... — Нет, я совсем ничего не хочу, мама, — безучастно ответил Сергей. — Может, тебе нужно к врачу, Сережа? Давай вызовем врача? Терапевта там или невропатолога? Кого-нибудь, кто знает, что делать, когда ничего не хочется? — Мне не поможет врач, мама! — Откуда ты знаешь, Сережа? Ведь ты никогда у меня не болел. Никогда не был ни у какого врача. Сергей вздохнул и промолчал. — Кран опять течет, — сказала мама. — Звонил Нерчаев, он собирается отдать тебе долг в конце месяца, и спрашивал, нет ли у тебя взаймы. Я сказала, что у тебя ничего нет, Сережа. Что ты еще не устроился на работу, а я ему не дам, потому что он жулик. Мама еще постояла немного, но так и не получив ответа, вздохнула и исчезла в темном проеме двери. Сергей лежал и смотрел на позвякивающую чашку с чаем, на пар, поднимаю­ щийся едва заметными сизыми струйками, на тени, скользящие по граням фарфо­ ра... «Почему она звенит,— думал Сергей, — отчего, зачем, с какой стати?» Неожи­ данно звон прекратился, пар исчез, будто втянутый внутрь, и чашка звонко лопнула, разлетевшись на куски, обдав Сергея множеством мелких, липких, сладких, горячих капель. Он резко вскочил, заметался по комнате, собирая с пола намокшие листки бума­ ги, суетливо отряхивая, вглядываясь в потекший текст и причитая: — Как это? Почему? Зачем, Боже мой, зачем? Все испорчено! Что теперь с этимделать? Он метался по комнате некоторое время, потом вдруг осекся, сел на пол, зарыл­ ся лицом в измятые листки. Плечи его мелко тряслись, на его фигуре, стенах, полу мелькали тени от качавшейся за окном ветки. По подоконнику тарабанили крупные, увесистые капли, стекавшие с поникших, начавших уже желтеть, листьев. Сергей стоял перед раскрытыми, ржавыми, покореженными воротами, на од­ ной из кирпичных опор которых висело объявление: «Психиатрической больнице № 2 требуются: санитары, медсестры, повара, операторы котельной...» «Здесь нет слова «пациенты»! Значит, пациенты им не нужны? Значит, я им не требуюсь? — думал он. — Может, забыли написать?» — Тебе чего, мужик? Чего ты здесь торчишь? — спросил вышедший из ворот охранник. — Мне врача нужно... Охранник смерил Сергея взглядом, потом посмотрел на объявление, потом еще раз на него, смекнул, видно, что-то про себя, сказал: — Из ворот налево, потом направо, три ступеньки, и на второй этаж! Сергей пробормотал: «Спасибо!» — и вошел в ворота. «Налево, направо, ступеньки, лестница, второй этаж...» — механически отме­ чал Сергей, следуя по означенному охранником пути и попутно разглядывая уны­ лою обстановку больницы. Остановился, споткнувшись о надпись «Главврач». Бо­ ковым зрением увидел мелькнувший сзади белый халат и услышал приветливый женский голос: — Входите, входите, она сейчас свободна. Сергей еще постоял немного, потом неуверенно постучал, толкнул дверь и во­ шел. . За столом сидела женщина средних лет, грузного вида, с густо накрашенными яркими губами и очками в тяжелой роговой оправе. ДМИТРИЙ ОГМА КАФЕ «ПАТРИСИАННА»