Сибирские огни, 2005, № 7

Помертвелые губы. Печальные шмотки. То, что пишут в стихах, все бывает от водки. И когда тыс утра предстаешь предо мной, кожа режет зрачкиледяной белизной. У воды из-под роз вкус болотно-трамвайный. Я с балкона блюю на зверинец печальный. Приколи эту брошку-змею на груди и спасать меня втретью квартиру иди. Вот пятнадцатьрублей на божественный свет. Но на двери мелком нацарапано: «нет».