Дедов ПП_Русская доля

травам, и одинокого путника, блуждающего по бесконечным до­ рогам своей земли... Что он ищет в ночи, этот путник, и какой неутоленной жаждой томится его душа, и какие новые дали ждут его за туманным горизонтом? И я подумал: не отсюда ли, не от этих ли печальных полей, не от этой ли вечной неутолимой жажды поиска лучшей доли при­ шла в наши песни светлая грусть? А песня за березами продолжала литься тоненько, как лесной родничок, и казалось, что рождала ее сама степь, без участия чело­ века, сплетая из звездных лучей, шороха трав, дыхания земли эти звуки, которые никуда отсюда перенести невозможно. И еще каза­ лось, что я слышал уже эту песню, только не помню, где и когда. Может быть, мама пела ее над моей колыбелью долгими зимними ночами, а может, она в крови у каждого русского человека... Последний звук растаял за деревьями, и стало так тихо, что слыш­ но, как звенят серебряные колокольчики овса. Я подошел ближе. У потухающего костра, пригорюнившись, сидела старушка. - Здравствуй, бабушка. - Здравьица тебе, добрый человек - Кто здесь пел сейчас? - Я и пела, кому же больше? Молодые ноне таких песен не поют...