Сибирские огни, № 4, 2014

СЕРГЕЙ ЮХИН. МЕРТВЫЙ КРЫМ люди плодят хлам под маркой современного искусства и . . . И ничего не полу­ чается. Коллекторские фирмы отбирают дома с бассейнами, дочери превраща­ ются в жирных и уродливых жаб, художники умирают от передоза дешевыми синтетическими наркотиками. Система обманывает. То, что преподносится под вывеской успех — недостижимо в принципе. И по-настоящему успехом-то считаться не может. Наведенные галлюцинации. Шизофрения. Мир, постро­ енный шизофрениками для шизофреников, долго не просущ ествует...» Стёпа пропадал со своими новобранцами, как он сам их называл, в спор­ тивных залах и тирах, а суровый Женька укомплектовывал хранилища запа­ сами пищи и воды. Я чувствовал себя ненужным и потерянным, сидя перед телевизором в пустой квартире. А потом вернулась Ленка. Она открыла дверь своим ключом и долго воз­ илась в коридоре, тихо ругаясь. — Копылов, ты когда лампочку вкрутишь? Она вошла, и я почувствовал, что она на грани, что она играет в непри­ нужденность из последних сил. — Копылов, ты меня чаем угостишь? Мы сидели за столом и пили чай как ни в чем не бывало, словно и не про­ изошло ничего на свете, и ничего не произошло между нами. — Копылов, ты меня еще любишь? — Лен, я чувствую, ты не просто так пришла ... — Копылов... Я люблю тебя. Прости. Я люблю тебя, но пришла совсем не поэтому. — Я понял, Лена. Говори уже. — Копылов, я принесла твою папку ... — Т ак ... значит ... у меня тоже есть задание ... А почему сейчас? — Мы не успеваем, не успеваем ... Помнишь, Лужин говорил, что утрясет вопрос с аэропортом? В Заводском... Н утам еще стройка... — Да помню, помню, — перебил я ее. — У меня с памятью все хорош о ... Что там с этим аэропортом? — Ничего. Уперся этот хозяин-депутат... как баран. Ничего не помогает. — А я что могу сделать? — Копылов, можно я не буду говорить? Я не могу, Копылов... Ты про­ читай в папке. Там все ... И вот еще тут ... В кульке... Вот, я тут о ставлю ... Копылов, прости меня, ради б о га ... Прости м ен я ... д уру ... я же говорила, что не надо нам вм есте ... Господи, Копылов... Ты любишь еще меня, скажи? Она говорила, захлебываясь словами, а я уже все понял. Я знал, что в этой папке... и что в пакете, звякнувшем железными внутренностями о по­ верхность стола. — Лена, иди. Я все решу. — Копылов, я умоляю теб я . .. — Иди, мне еще надо подготовиться... — Копылов, скаж и ... Ну скажи ты . .. ты меня любишь? Когда она ушла, я прочитал содержимое папки. Операция «Точка», вот как назывался план для меня. «Точка». Одно дело — убить зомби во время всеоб­ щего хаоса, это еще понятно, это чтобы выжить... А тут вполне приличный человек, с семьей, гастритом и дорогим галстуком... Человек. Человек, который стоит на пути спасения тысяч таких же, как он. Человек, у которого загородный дом и жена ездит к косметологу. Человек, который купил аэродром и пытается там построить ресторан, каток и еще массу ненужных в скором времени заведе­ ний. Человек, чьи фотографии я рассматривал, пытаясь унять крупную дрожь в руках. Господи, но ведь еще не бегают по городу обезумевшие запы, не пылают дома, откуда же мне взять мужество и ненависть, чтобы сделать такое?.. Я развернул пакет и достал неказистый «марголин». «Точка». Теперь я понял, что мир в прежнем его виде не спасти.