Сибирские огни, 2008, № 6

Кричащие во мне, как альбатросы, То хором, то без пауз, вразнобой, Когда наедине с самим собой... Наскучит мыслей мелочная склока— Откроешь том стихотворений Блока, И вдруг увидишь из окна спросонок Платформу, поезд, сад с кустами блеклыми, Старуху в шали с парой собачонок. Век прогремел, но прежние амбиции Надежно охраняются в провинции. В фуфайке, с костылем, в сплошных морщинах, Мадам сидит под вывеской «милиция» И грезит о промчавшихся мужчинах. Скажи, зачем гусар, рукой небрежною Облокотясь в купе на бархат алый, По сердцу полоснул улыбкой нежною На полпути перед своей Валгаллой? А толку нет, давно увяли лилии, И локоны, и очи, как горчица, И лишь надежды сердце в изобилии Плодит всегда, пока в груди стучится. И поезд мимо неизбежно мчится. Прогнется ветер вдоль вагонной линии, Качнув сильней состав на перегонах... Молчат, как прежде, желтые и синие, И те же плач да пение в зеленых.