Сибирские огни, 1996, № 1 - 4

Целинный дом, прости, прости! Уже ли так, как на стоянке, И травам даже не расти! ...И днем погожим вставши рано, Хоть жатвы царствует пора, Я вижу лес степных бурьянов. Да запустенье по дворам. Все так же клонит взор немытый Степи пугливая заря, И у плетня урчит забыто В вонючей луже здешний хряк. Все так же бедность гнет деревню. У покосившихся ворот, Меж изб повысохпи деревья: Никак повымер весь народ! Лишь плачут вдовые старухи. Все не избыв свой черный „ день. Глаза их мучает разруха Россию спасших деревень. А черный день все душу гложет, И сердце стонет, не поет. О,, снизойди, прости нас. Боже, И где же царствие твое!.. И все ж, Сквозь лет немые груды, Я всей душою в юность рвусь, Чтоб разглядеть ее. Как чудо, И пережить ее. Как грусть. ...Хоть стана нет того уж боле, Берез поспилены стволы. Но, как на всяком поле боя. Трофеи битвы той целы: Лежат в траве колеса, траки. Лафеты жаток и рули. Давно под ними, не без драки, Синицы гнезда развели. Картину эту видеть горько. Но и за этою бедой,— Стоит ли памятник на взгорке. Там, под железною звездой! Во многом тут мы виноваты. Хоть и в судьбе виновных нет. Но знаю твердо я, В расплату. Никто не плюнет нам вослед. Знать, хороша была землица. Что до сик пор рожает все ж— В степных краях дрожит пшеница И тихо вздрагивает рожь. И верю я: дорогой длинной. Пройдя сквозь тьму и зол И бел Другие у костров целинных И наших душ увидят свет. Явись, Ярило, крестьянский Бог, В юдоль сойди с небес,— То боль уже, не просто слог. Молитва то тебе. Пройди оратая стези, Юдоли боль пойми,— Все было б в мире на мази. Не будь на все лимит. Машин нехватка, запчастей, С горючим нелегко... Лимит на совесть и на честь, Лишь нет на дураков. Пройдись ухабами дорог И ложь земли пройми. Согрей несчастных, кто продрог, Голодных накорми. В рубаху белую, как встарь, Опрятно облачись. Свой не обидь родимый край, Россией всей пройдись. Ходил же допрежь налегке Юдолью, будто князь. Хоть босый, но не в колпаке, В венце топтал ты грязь. Ходил по долу Лелем ты. Мирянам всем пригож. Где взор положишь — там цветы. Где ступишь — зреет рожь. Ходи ж по росстаням дорог, Ходи, хоть гол и пьян, О, светлый наш крестьянский Бог, Кормилец всех славян. В бесхлебье наша ли вина! Дай, Боже, урожай! Ведь за дела присуще нам И Бога уважать. ...Молись, и Богом будь прощен, Стань духом про запас. Ведь живы пахари еще. Доколь Ярило в нас. Пусть нищета нам душу рвет. 142