Сибирские огни, 1995, № 1 - 6

фону семенящей стариковской трусцой, стало зябко, бес­ покойно. Я налил себе еще, и вдруг мне подумалось, что дав­ но пишу не хуже крестного. Даже лучше его. Ему, если честно, далеко до меня. Я давно Мастер, правда, знаю это лишь я один. И наплевать мне на то, что крестный не узнал меня и махнул рукой не мне. Я никогда не по­ бегу к начальственному телефону трусцой. Нальем, го­ спода! Еще по одной!.. Я сидел в своей комнате в потемках, за окном в свете фонарей мельтешили снежинки. Вспоминалось детство, когда мир был огромен и прекрасен, когда в нем не было еще ничего плохого. Подумалось, лучше бы на­ всегда остаться там, в детстве, в деревне, никуда не уезжать. Работалось бы до усталости, крепко спалось, никогда среди ночи не ужалило бы сожаление, что жизнь не получилась, изошла дымом надежд, которым не суждено сбыться. О, Господи! —спохватываюсь я.—О чем я? А разве мало проснуться утром, порадоваться, что тебе никуда не надо спешить? Не надо никого догонять? Знать, что ты никуда не опоздал... Я смотрел в окно и ждал: постучат в дверь, войдет прекрасная незнакомка, сядет рядом, распространяя за­ пахи неведомых духов. За окном падал снег, кружились снежинки. Никто в тот вечер не постучал ко мне. І2*