Сибирские огни, 1992, № 1

веяло от его бессмысленного миганья. Грустно ему ра­ ботать без выходных, пробормотал я про светофор, а Витя оседал на землю и говорил — нет, не могу, сей­ час кончусь... Не поеду никуда, говорил он, задыха­ ясь, пойду, под холодным душем посижу, может, по­ легчает... Конечно, конечно, поддакивал я, сильно ис­ пугавшись и помогая ему снова подняться на ноги, иди, Витька, посиди, полежи, поспи, только не кон­ чайся, ради Бога, я ж тебя люблю, Витька, с кем я в походы ходить буду... Я уж расстараюсь, честное сло­ во, .вот полгода наза,ц... Но «полгода назад» снова не попало в Витину полоску света. Он полуобернулся на прощанье жду и надеюсь, сказал он, став проник­ новенно грустен, будто расставался со мною навеки, будто кто-то из нас на войну уходил. Жду и надеюсь, — и растворился в темноте. Я сел под фонарный столб, прям*э в пыль, прива­ лился спиной к нему — решимость в себе осознал ге­ роическую. Ну конечно, нужно было только осознать ее, и я уже был не энергетической впадиной, ямой, могилой, а бодрым источником, магнитные импульсы полетели от меня во все стороны, и вот — зашумело за поворо­ том, свет далеких фар запрыгал по дороге. Я вышел на шоссе, властно поднял руку. Водки у него не было, но: — В таксопарк? В какой? — А черт его знает! Был там один раз всего — глядишь, дорогу вспомню... — М-да... Гм-гм... Сколько дашь? Столько-то... А продают в таксопарках, не зна­ ешь? — Не знаю... Столько-то? — Столько-то, земляк! А может быть, и еще столь­ ко-то, посмотрим... Позарез нужно, понимаешь, брат помирает... — На похороны, что ли? — Да какие к черту похороны, он помирает-поми- рает, а привезу водку — и не помрет... Только поторо­ питься нужно, — Ну, садись... И помчались. Стефаном звали парня за рулем, хорошее имя. И сам парень тоже хороший был, простой, такие в школе обычно в незаметных середнячках ходят, не отлични