Сибирские Огни № 011 - 1991

здесь вечер пахнет поварихой и коммуналкой — котелок, и тонко-тонко, тихо-тихо табачный стелется дымок... Мне ближе, нежели чем утро, вечерний свет, вечерний час — он и сближает почему-то, и переделывает нас, и будущее е ним виднее, и прошлое — не за горой... Мы и добрее и умнее как раз вечернею порой... Пора, погасим свет да речи и погрустим при тишине о том, что вечер наш — далече, в ином краю, в иной стране, о том, что многое сгорает, и жизнь сгорит, а наш удел — жить-поживать немного с краю, чуть вдалеке от главных дел, и слепит веки запах стойкий, покуда дальняя Москва договорит о перестройке полузнакомые слова... СУМЕРКИ У соседей музыка — зарплата, плачут — значит, выпили уже... Сумерки, и влажный луч заката мешкает на пятом этаже, — и не греет, и почти не светит, а живет — как добрая душа женщины, которой после смерти разрешили с нами подышать...