Сибирские Огни № 010 - 1991

Окурок сигареты ударился о перильца, упал на балкон, и, проследив за ним глазами, я тут же повел взглядом по полу, на котором валялись еще несколь­ ко окурков и валялась перетянутая узкой красной полоской целлофановая обертка от пачки и кусочки фольги... Я сейчас находился как бы на дне мусорной корзины — и правда, как это с нашим братом, ода­ ренным излишним воображением, бывает, я ощутил себя крошечным человечком, этаким мальчиком с пальчик, из-за злого чьего-то волгНебства обреченным жить в наполненной липкими бумажками из-под мо­ роженого грязной городской урне. С вечера потом я долго не мог уснуть, потому что где-то над нами, этаже на четырнадцатом или пят­ надцатом, собралась шумная компания: кричали и топали, мощным звуковым ключом бил магнитофон, без устали бренчала гитара... Она тут же ударила наверху, когда утром я вышел на балкон, неверный молодой голос прохрипел лома­ ющимся баском: Р-раздайте патроны, поручик Голицын!.. К-корнет Оболенский... Гитара вдруг смолкла на середине аккорда, послы­ шался выворачивающий утробу захлебывающийся рык... Инстинктивно я отодвинулся внутрь, и тут же хлестнула вниз тугая и смрадная струя. «Вот все, чем дело кончилось, — подумал я, — вот это и все...» Имею в виду не вечеринку накануне всероссийское наше кровавое гульбище. Брезгливое презрение друг к дружке и жалость. Жалость — это еще, может быть, лучшее из всего то­ го, что еще есть. Быстренько прошел в дальний конец лоджии там можно было наклониться к перилам... Негромко крикнул вверх: — Ну, что у вас там, поручик?.. Где патроны.! Что-то во мне такое возникло... как бы сквозь ме­ ня пронеслось... Вспомнил, как отец мой незадолго до смерти вдруг сказал мне: «Ты-то не обижаешься на меня?.. Н-ну, что я кричал якобы на вас... иногда. Как бы^это маме когда-нибудь объяснить?.. Голос у меня такой просто голос. Меня в Степанакерте в пулеметном учи­ лище оставляли. Из-за голоса, да! На войне ведь это