Сибирские огни, 1989, № 9

Александр КАЗАНЦЕВ АРХЕОНЕЛОГИЧЕСКОЕ Разрыли курган и ахнули: Вот это, однако, да! — Из узкого горла амфоры Хрустальная бьет вода. Отпробовали водиьгу — Свежа она и вкусна. Вполне для питья годится, Лиьнь чуточку солона. И разом вдруг все уснули — Не сон, а коьимар больной: Свистели мечи и пули. Вздымался огонь стеной. Свистели в полете стрелы. Катились грома канонад, И явственный запах серы Указывал — это ад!.. Но сон был не полным адом. Тогда лишь стал таковым. Как только понятье «атом» Предстало вдруг роковым. Оплавились сна метафоры, И — мрак, ИИ малейшей зги... Очнулись. А вместо амфоры — Лишь грязные черепки. Но это увидеть стоило: Как будто анчара сок. Кошмарный настой истории Уходит шипя в песок. СПЯЩИЙ НА ВЕШНЕЙ ЗЕМЛЕ Я кажусь горой Покорителю-мурашу — Шевелюсь порой. Как вулкан, дышу. Голова моя валуном Придавила младенческую траву. В измереньи ином. Сном сраженный, живу. Дух парит в небесах. Но, не в силах сна побороть, Тяготеет не к праху прах — Прижимается к плоти плоть. Прижимаюсь к земле тесней. Вытесняя остатки зол. Пальцы рук, наподобье корней. Разветвляясь, ползут в подзол. В волосах моих хлорофилл Фотосинтезом вдруг рожден, Гул в крови пробужденных сил — Да, таких, несмотря на сон. Но на рельсах гремит состав. Эха шлейф волоча вдали. Тру глаза, ото сна воспряв. Корни выдернув из земли, Миг назад никому не враг. Ртутной бодростью сон гася. Вот я делаю новый шаг, В мир тревогу и смерть неся. ПОКОЛЕНИЯ Гонор выступил, как загар. На ьцеках, не познавших бритвы, Я для мальчиков этих стар — «Ветеран Куликовской битвы». Ровно вдвое я старше их — И немыслимо примиренье: Их неряшливый нервный стих Источает угар презренья. — Мы такие, какие есть, А за это лишь вы в ответе. Значит, праведна наша месть: Мстят отцам за неправду дети!.. Ну и что им скажу в ответ! Что неправда и мне постыла!.. Не они меня судят, нет — Это юность мне не простила. Не дерзал я, хоть был готов. Засиделся за партой «школы». Не нашел самых главных слов. На бирюльки менял глаголы. И не врал — а зажечь не смог. Искупленья не вскинул знамя. И висит озлобленья смог. Отчуждение между нами. Я хочу вас понять, братва,— Все метания и стремленья. Только вычеркните слова: «Мы — потерянное поколенье». В них звучит от борьбы отказ, В них безверья гнилые споры... Пусть схлестнемся еьце не раз, Пусть жестокими будут споры. Только выход, наверно, в том. Чтоб не множилась эта мука: Потеряли себя — найдем. И себя найдем и друг друга. ПРИТЧА О МОЛИ в мирном доме ловят моль, Рукоплеьцет все семейство, А успеха в том нисколь — Моль порхает повсеместно. Ах, какой переполох! Боже праведный, доколе!!.. Восклицанья «ах» и «ох» Мельтешат, подобно моли. Тут нельзя повременить.