Сибирские огни, 1989, № 9

Повесть-страдалица, замечу в скобках, побывала во ВСЕХ толстых московских журналах, в «Неве» тоже, как и в «Новом мире», где позже была опубликована на нее положительная рецензия, но ни в старой, ни в новой столицах так и не пробилась к свету. Ах, как мне хотелось все эти годы, чтобы Тимошка Рваный сказал хоть слово единое. Сам. От себя. Всему народу... Слева по борту тайга расступается просторной, кипреем заросшей поляной, посреди которой я вижу одинокий домишко. Я его узнаю. Мне показывали его, когда мы шли вниз. Сильвестров станок, сказали. И будто бы живет тут чудик, по имени Сильвестр, совсем одичавший ста­ рик. Весь зарос, вроде и разговор даже забыл, молчит. Давно живет один, как перст. Нет, не один, я вижу. На берегу, у самого уреза воды, играет пара собачек; буланая лошадь подняла голову и смотрит на теплоход. З ави ­ ваясь, курится из трубы дымок, значит, живой еще Сильвестр, не помер. Когда я тридцать лет назад ходил рулевым по Енисею, на берегах ред­ ко, но все еще стояли небольшие станки-деревушки. Не все были жилые, но над некоторыми курились дымки, иногда увидишь играющих у воды ребятишек. Рассказывали мне: везли на баржах народ и через каждые двад ­ цать километров высаживали на берег определенную норму мужчин и женщин. Они сами должны были обустроиться. Или вымереть. Станков с годами становилось все меньше, а когда оставшимся в живых жителям разрешили уезжать, почти все станки заглохли, заросли тайгой. Один, кажется, и остался на реке, этот станок. Хозяин его так ни­ куда и не уехал. __Перестанет куриться дымок над крышей, значит, все. Закончил свой путь никому неведомый Сильвестр. КУРЕЙКА Причаливание под погрузку — звездные минуты капитана. Н а ­ сколько ты мастер в своем деле, как маневрируешь, подходя, швар­ туясь,— все, как на ладони: смотрит берег, смотрят корабли с рейда. В рубке никого лишнего, кроме меня. Старпом за рулем, Сергее­ вич, капитан, у колонки с рычагами двигателей. Дизеля под полом шепчут, мы не идем — крадемся вдоль длинней­ шего ряда причалов, минуя сухогрузы на якорях, «моряков», ожидаю­ щих разгрузки. Нас обгоняют юркие портовые катера, мы расходимся встречными с утюгами-буксирами — обычная обстановка в северном порту Дудинка. — «Иван Назаров»,— в рубке голос диспетчера.— Причал шест­ надцатый. — Вас понял,— отвечает Сергеевич.— Шестнадцатый. Чайки не боятся нашего крадущегося хода, лишь отплывают л е ­ ниво. Вот он, шестнадцатый, самый последний. Нашей соседкой будет огромная баржа, в которую два крана-электромагнита с лязгом кида­ ют ржавый металлолом, на другом конце вырисовывается труба, из ко­ торой что-то льется. Между баржой и трубой нам и надо привалить к деревянной стенке причала. — Длина у меня 83 метра,— предупреждает Сергеевич диспетче­ ра. Впишетесь. К вам подойдет «Портовый-1». Поможет. Я слышу эти слова из динамика и одновременно вижу в окно ра з­ валивающего форштевнем воду рейда приземистого жука-плавунца с высоко поднятой глазастой рубкой. Подошел, тормознул, вспенив за кормой бурун, приткнулся к нашему борту, коротко гуднул Я мол тут, о кей, все в порядке. ’ ’