Сибирские огни, 1989, № 9

Меня начинает купать, раз за разом окатывая с головы до ног. Скорее бы, что ли!.. Мотор взрыкнул, забурлил, хватая винтом воду. Завелось, слава богу! Плывем, слава богу! Куда?! Застилая небо и море, навстречу дви­ жется что-то мохнатое, сырое, оно глушит волны, ближе, ближе. Туман... Катит сизо-черный вал, внутри вала клубится, мы ныряем в него. Я уже не вижу на корме Виктора, но показалось, мелькнула на его лице забо ­ та, беспокойство. Засомневался, железный водитель?! Приободрить бы, но разве докричишься сквозь уханье Карского?! Огонек бы хоть мигнул! Напоследок... На фронте я не боялся смерти, там я боялся мины, на которую мож­ но наступить нечаянно, и тебя разнесет на куски. Мама писала, что молится за меня Богородице, и я верил. Богородица остережет, з а ­ щитит... Мамы давно нет в живых. Крутой вираж, я валюсь на борт, правый вздымается вверх над нами, стеной встает что-то острое, угловатое, я невольно закрываю глаза... Тишина... Лодка на малом газу скользит по сонному зеркалу бирю­ зовой воды. Пахнет морем, как в Ялте. Слева берег повыше, покруче, под ним, нависнув над водой, многометровый надув снега. Правый бе­ рег отгорожен от моря скалистым гребнем, у самого уреза воды домики какие-то... Я готов разрыдаться, но даже не спрашиваю, как Виктор нашел в тумане поворот в бухту к этим невзрачным, но бесконечно родным творениям рук человеческих. — Бухта Медуза,— говорит Виктор, выплевывая размокший оку­ рок. — Хата моя... Я хожу по берегу и, будто снова привыкая, беру в руки все такое знакомое — топор, весло, заглядываю в бочку, полную крупной желтой соли. У Виктора, замечаю, большое хозяйство. Склад соли, целый та ­ бор бочек, довольно сложное сооружение под крышей — коптильня, есть и причал — рыба из лодки перекачивается в ванны на разделочный стол — крохотный рыбный завод. Дощатый тротуар ведет к балку с террасой, с вешалами, посуда на кольях. Я вижу воткнутую в берег чугунную трубу, из нее буль­ кает родниковая вода, подставляю кружку, каждый глоток обжигает горло. Боже, какая тишина! Не верится, что за каменистой грядой бу­ шует Карское, что мы только что вырвались из его ревущего ада. Я сижу на большом валуне, покрытом бурым ковром мха ягеля, отдыхаю. До чего все-таки прекрасна жизнь! Если бы все оставшие­ ся годы доживать здесь, на краю земли, ни единым мгновеньем, ни се­ кундой жизни не поступился бы! Плоские оцинкованные снизу облака недвижно замерли над уныло­ бурой печалью тундры, над морем. Я долго вижу, как, медленно истаи­ вая в сизой дали, в сторону Новой Земли идет морской лесовоз. Янтар­ но-желтая горка пиленого леса на его борту — единственное, что р а з­ нообразит пасмурно-однотонное безбрежье моря и тундры. Чернеет каменный островок, на нем маяк, упершийся фонарем-решеткой в самое небо; ухнет, обрушившись, глыба снега, по водам бухты пройдет волна, качнет поплавки сетей Виктора — все так дорого, так прекрасно! Виктор зовет меня обедать, но мне в балок не хочется; там спит Евгений. Сначала я слышал его голос, а сейчас — храп, который разно­ сится по всему берегу. Зачем, удивляюсь я, Виктор привез меня сюда? Я хочу побродить по тундре, но Виктор останавливает меня: — Лучше не надо. Хозяин посторонних не любит. (Хозяин — бе­ лый медведь). Давайте сходим на сети, омулька повыколачиваем. Столкнув в воду большую резиновую лодку, Виктор всовывает меня' вместе с сапогами в гидрокостюм. Едва трогаемся, как на дне лодки 44