Сибирские огни, 1989, № 7

Откуда-то издалека — от озера или от к л у б а— донесся протяж­ ный женский голос; сбил, нарушил мысль, не дал додумать этого само­ го важного. И вдруг я вспомнил Степана, вернее, увидел... В гостях они у нас были со снохой. Застолье веселое. И песня эта... Пели ее брат со снохой. И мать, присев на минутку рядом, громко, почти перекрывая их голоса, и не в лад: «И вот наступит то хмурое утро...» Брат показал матери рукой, чтоб тише она. Мать приобиделась, смолкла. И они в два голоса со снохой красиво, слаженно: «И будет дождик осенний моросить...» Песня грустная, а на душе какой-то восторг до слез: «Я сегодня больной...» Это уже не брат со снохой. Это от озера или от клуба два женских голоса: ветерок доносит то явственно пх до меня, то отдувает в сторону. Вот теперь совсем четко, будто рядом: «Из друзей моих верных...» Какие были вдохновенные голоса у брата со снохой, какое в них, вопреки печальным словам, слышалось торжество жизни... Почему сей­ час от этой наивной песни мне сделалось страшно? И вдруг я понял: обо мне это они теперь... «И только ты будешь плакать...» Сдавил горло непролазный ком: кто — ты?... Мать у меня одна п есть... И еще... никого больше... А Миша Репарюк... Две эти девчонки, что каждый вечер по улице?.. А Гриша? Володенька? И Тимофей Ва­ сильевич?.. И где-то там Мария Ивановна?.. И все-все!.. Весь мир мой... Нет! — запротестовало вдруг все во мне. Не хочу... Не будет этого. Ни­ когда! Замолчите, прекратите эту глупую песню. Не будет «похоронно­ го пения»... И печальных глаз матери, отчаяния ее; побитого, как тог­ да, после Степана, тела... Воспротивилось все во мне этому... Я попытался встать. Но слишком резко. Боль в пояснице свалила на доски. «Нет, врешь! — протест этот креп. Какой-то силой,— и непо­ нятной, и давно будто знакомой, забытой только на время,— наполняло всего.— Не будет этого...» Подтянулся руками к краю настила: «Чтоб поддаться... нет!» Я стал шарить по земле руками: за что бы зацепиться?.. Захватил в гор­ сти морковную ботву — оборвалась. «Я буду жить!..» За землю надо цеп­ ляться... Пальцами, ногтями впился в нее, подтянулся... Опять пальца­ ми, ногтями — еще подтянулся. «Вылечусь я... Есть буду... И не будет «хмурого утра...» Много буду есть... Сейчас же вот!» Всунул выдерну­ тую из грядки морковку в рот, сжал ее с хрупом зубами. «Нет! Я бу­ ду...» Еще подтянуться, еще. Дотянулся до прясла. — Мама! — закричал.— Иди помоги! В избу хочу... Есть хочу... Мо­ лока мне неси... Я жить хочу. Я буду... * Михаил Степанович Шангин родился в 1929 году в деревне Камыш- ловка Северо-Казахстанской области. Автор книг «С неба звездочка упала», «Солонцы». Член Союза писателей. Живет в Омске. цг, Н ')|\ь . КМ