Сибирские огни, 1989, № 6

Д о ст ал из кармана маленький, блестящий предм ет, вроде японской заж и галки на пьезокристаллах, задумчиво повертел в руке и— щелкнул! Пламя не выскочило, а ударил в нос П уськину незнакомый зап ах . ...Иннокентий Васильевич пересекал улицу на зеленый свет. М етра полтора оставалось ем у д о противоположной стороны . В др у г взвизгнули торм оза — мягкий толчок в б едр о выбросил Пусь- кнна на тротуар. Он не упал: обнял с р а зм аху фонарный столб, вертанулся вокруг него, увидел вставшую боком «В ол гу» с шашечками на тупом носу и — тьфу ты, идиот! — плюнул. И попал точно на ветровое стекло. Таксист, губастый, длинноногий ак селерат, вымахнул из машины. С греб Иннокентия Васильевича за шиворот — сверху как-то. Аж голову пригнул: — А ну, сотри! К оззлина! Харкаться он ещ е будет! — Сам сотрешь! — сказал Иннокентий Васильевич. И зажм урился : потому что зн ал , в ж утких подробностях видел , что сейчас посл едует. ...Др уг, подавшись вперед, смотрел на Пуськина — бледный, и спу­ ганный. — Ч-черт! — Иннокентий Васильевич потер лоб . — Словно прова­ лился на мгновение!.. Нет, все-таки было, наверное, сотрясение. Ни фига эти эскулапы не понимают. Д р у г облегченно выдохнул, откинулся на спинку стула: — Никакого сотрясения у тебя нет. Просто ты... т а м побывал. — Он улы бнулся через силу. Покачал головой .— Я этого ш оферю гу-то другим представлял — по твоему р асск а зу. Зверовидным этаким м уж и ­ ком. А он... шпаненок, оказы вается . Д олговя зый только. Пуськин смотрел на приятеля — идиот идиотом . — Постой ... Ты что это?.. Где т а м?.. А ты где? — И я — т а м . — Он сам вроде бы н едоум евал . — Хорошо — на кнопку возврата успел нажать. А то бы он т еб е ещ е пару р ебер отр ем он ­ тировал... Или бы мы вдвоем этого сопляка уделали . У Пуськина опять в голове зам утн ело. — Ты что? — он суеверно глядел на « заж и галк у» (она теперь на столике письменном л еж а л а ). — Чего буровишь-то?.. Н еуж ел и — то самое? — То, — ск а зал друг. Грустно почему-то ск а за л .— Собирались д р у ­ гое, а вышло то. — Н о это ж е фантастика! Чушь какая-то!.. Фу ты, господи !.. Прям шарики за ролики за х о дя т . А куда собирались-то? В б удущ ее, что ли? — Д а нет. Н асчет будущ его — это уж , действительно, ф антастика. Туфта. Писатели понавыдумывали. Туда, где вообщ е ничего не было, не сущ ествовало — нельзя. Н у, сам подум ай — куда? В небытие? — А это бытие? Прошлое-то?.. Его ведь нет уж е . Кончилось. — Н у-у, тут сл ож н ее. На пальцах не объяснишь... Хотя, впрочем... Вот зв е зд а , например, ум ершая. Ее нет уж е , а свет мы видим. Он до нас д оходи т. Сущ ествует, стало быть. Д л я нас. А то как бы мы его увидели . Это примитивно, конечно... — И ... далеко? — Пуськин опять покосился на «заж и галк у». — Н е очень пока. Это ж е модель. Пробный экземпляр. — Д р у г з а ­ см еялся, наконец .— К скифам не долетишь. И к инквизиторам тож е. Л ет на сто, ну, на сто двадцать , примерно, стреляет. — Обалдеть! — сказал Пуськин.— Никогда бы не поверил. В др уг телефон зазвонил . — Это меня, наверное,— встрепенулся друг. — Извини: я твой но­ мер дал .