Сибирские огни, 1988, № 8

Михаил ч ерн еной ШАЛЬНАЯ МУЗЫКА П о в е с т ь ГЛАВА I М ягкое сентябрьское солнце заполня­ ло кабинет начальника отделения уголовного розыска Антона Бирюко­ ва желтоватыми бликами. Из распахнутого настежь окна слышалось бодрое чири­ канье окрепших воробьев-первогодков, еще не ведающих, чем для них пахнет сибирская зима, да одинокое теньканье трясогузки, с грустью настраивающейся к дальнему перелету в теплые края. Мохна­ тые вековые сосны, задремав от без- сетрия в осенней благодати, источали гу­ стой запах разогретой хвои, отчего каза­ лось, будто вО'ЗДух в кабинете пропитан крепчайшим смоляным настоем. Рабочий день подходил к концу. В пустующем коридоре районного отдела внутренних дел было тихо. По заведенной привычке Бирюков внимательно гьеречитал рюзыскные ориентировки, поступившие с утренней почтой из областного управления, чтобы они крепче засел.и в памяти. «На злобу дня» в ориентировках ничего не бы­ ло. Антон задумчиво перетасовал их, поло­ жил в специальную папку, замкнул в сейф и, поднявшись из-за стола, подошел к окну. Глубоко вдохнув настоен'ный на хвое воз­ дух, устало потянулся. Он хотел было уже закрыть окно, но как раз в это время послышался еле уловимый стук, точнее — вроде бы кто-то из коридора поцарапал по двери ногтями. — Не царапайся, входи! — громко ска­ зал Бирюков, подумав, что за дверью на­ ходится оперуполномоченный угрозыска Слава Голубев, который таким образом частенько «проверял слух» своего началь­ ника. Дверь тихо скрипнула. Бирюков обер­ нулся и вместо лукаво прищуренного Го­ лубева увидел невысокого старика в тель­ няшке с закатанными до локтей рукавами и в широченных, как у революционного кронштадтского матроса, клешах. Голову позднего посетителя прикрывала запылив­ шаяся капитанская фуражка с белым вер­ хом и потемневшим от врел\ени «крабом» на черном оьколыше. Плечи были опояса­ ны рюкзачными ремнями. — Арешите войти?.. — вроде бы расте­ рявшись, скороговоркой спросил старик. — Входите, — Антон улыбнулся. — Г1ро­ шу извинить, думал, наш сотрудник за дверью шутит. — Со мной такие промашки часто бы­ вают, — живо поддержал разговор старик, — Думаю одно — получается другое, сов­ сем не шутейное. Скинув с плеч лямки, он осторожно опустил в угол у порога рюкзачок. После этого нерешительно прокашлялся и, словно не зная, что говорить дальше, представил­ ся; — Зовут меня Иваном Михеичем, фами­ лия — Натылько. Быв-ший шкипер лихтера минречфлота. Ныне, так сказать, ветеран труда, находящийся на заслуженной пенсии. — Что ж, будем знакомы, — ответил Бирюков. Усаживаясь за письменным столом, Ан­ тон предложил сесть старику. Тот мигом устроился на стуле, будто снимая паутину, провел ладонью по смуглому морщинисто­ му лицу и забарабанил пальцами по коле­ ням; — Я, между прочим, по серьезному во­ просу... — Догадываюсь, — со вздохом прогово­ рил Бирюков. — Без вопросов к нам не ходят. Лицо старика помрачнело. Он тоже вздохнул; — Мертвого человека, товарищ началь­ ник, я, так сказать, почти случайно оты­ скал. Иду, значит, от кумы, живущей в деревеньке у железнодорожной остановоч­ ной платформы, где наши дачники из электрички вылазят... — Иван Михеич, давайте по порядку, — перебил Антон. — Остановочных платформ много, дачников еще больше. — Что верно, то верно! — подхватил старик. — Теперь в кого пальцем ни ткни — каждый дачник. Но кума у меня одна, Зинаида Пайкина. И дачный кооператив «Синий лен» тоже один. Как я туда попал, рассказывать? — Желательно... — Тогда, значит, такая история... В пяти- десятьье годы Зинаида матросом на моем лихтере плавала, ну и так это, между про­ чим, без церковного обряда, понятно, а по старой традиции вроде бы крестной ма­ терью моего сына Кольки стала. Николаю теперь уже под сорок годов поджимает. Техникум давно закончил, мастером на заводе работсет. Мужик неглупый, но