Сибирские огни, 1988, № 4

своей^руке^^^’ поскорей,— и застегиваю браслет на — Куда? запоздало восклицает Золотарев. место ответа вытаскиваю из кармана — пригодились твои денеж­ ки, Малек.-—десять рублей и бросаю на стол. — Ты что? Не хочу тебя обманывать. Раз барахлят, забираю обратно. — Стоп, стоп! Я же... Считай, не было сделки. Эй, погоди! — кричит он, но я поворачиваюсь к двери и, подтал­ кивая перед собой Славика, выхожу. 18.15 Четверть седьмого. Вечер. Это у нас — вечер, а на Сахалине уже ночь темная и звонить туда поздно. Ладно, завтра будет день. Отправляю Славика домой, к маме, а сам раздумываю — пойти в общежитие чемодан уложить или к Сашке Граниту завернуть? Но у не­ го опять придется поэтические откровения выслушивать. Боюсь — не сдержусь, наговорю сегодня ему гадостей... Лропади все пропадом! Сижу как истукан, глядя на то место, где висел пушкинский порт­ рет. Покоя сердце просит, Александр Сергеевич... Бегут за днями дни, а радости никакой. Разве что часы вернул — вот и вся радость. Д а еще то, что развяжусь, наконец, с этой газетчиной, махну куда-нибудь в рыбаки, в оленеводы, где можно спокойно людям в глаза смотреть. Ну что? Пора вставать, надевать пиджак и... Попрощаемся. Но в сельхозотделе уже пусто. Хитрых ушел. Никого и в других кабинетах. Только из редакторской приемной доносится жалобный голосок нашей застенчивой корректорши. С кем она там? Опять, как и утром, ярко-розовая от волнения, она двумя руками держит телефонную трубку: — ...у Азы Макаровны ребенок внезапно заболел... Да... А Леонид Петрович один раз прочитал и уехал, ему тоже в больницу понадоби­ лось... Сказал, на уколы... Он мне поручил... Никого больше, Сергей Степанович... Ой нет, Игорь Дмитрич здесь! — замечает корректорша меня.— Хорошо, Сергей Степанович... И протягивает трубку мне, показывая на нее глазами. — Да... — Слушаешь, Игорь? — рокочет в трубке голос шефа.— Тут вот какое дело, я с делегацией в колхозе «Победа», сейчас на ферму едем, в общем, я еще долго... Ты слушаешь? — Да. — Там у вас что-то позаболели все, а Леонид должен был номер подписать, так ты... — «Заболел» он, как же...— злюсь я.— На халтуру ваш заместитель поехал, а не на уколы! — Да? Ну, как бы там ни было, не своди счеты. Потом разберемся. А сейчас проследи, пожалуйста, чтобы первую полосу закончили. И подпиши. Договорились? Игорь, ты куда пропал? — Здесь я, здесь... — Ну так подпишешь? — Ладно, договорились! — Ну, Игорь Дмитрич, надеюсь на тебя. Пока! А с Золотаревым я разберусь,— обещает редактор. 18.30 Все же хорошо, когда часы на руке. Как-то собраннее с ними стано­ вишься, спокойнее. Ни к черту настроение, но уж подпишу последний раз номерок. Хотя бы ради прощания с нашей «Знаменкой»...