Сибирские огни, 1988, № 4

рой пузатой бочке — солью и селедкой пахнет. А от железной — метра на три горячим мазутом несет. Но, конечно же, главный, будоража­ щий — горько-соленый — моря и водорослей, прогретых солнцем!.. Собрать бы все эти ароматы и выпустить специальные духи для спи­ санных на берег моряков. Как бы тревожили они душу!.. Матроса встретил, он к пролому шел. Спросил его, не знает ли что про «Кавказ», про плавбазу «Промкооперация». «Кавказ»? Есть такой. Он, кажется, в Олюторке сейчас... А «Пром­ кооперация» — полтора месяца назад была здесь... Туда же, наверное, побежала... — Ну, спасибо!.. — А не за что!.. Тут, на краю порта, пустынно. Матрос прошел, и опять никого нет. Вся работа сейчас в центре, у складов. А здесь — несколько порто- флотовских суденышек приткнулось к причальной стенке, да какой-то битый, обшарпанный сейнерок — весь в заплатах шпаклевки. Стоит, еле заметно мачтой покачивает. Возле него и сел я на причальную тумбу. Жарко уже стало, снял куртку, сумку дорожную между ног поставил, сижу перед сейнером, как прохожий перед памятником. Мысли мои далеко улетели... Под кормой у сейнера качается глубокая зеленая тень. Три чайки сели на воду, вертят головами, поглядывают на меня — не перепадет ли им от меня подачки. А я не могу оторвать взгляда от тени под кормой — тянет меня нырнуть в эту зеленую тень, в прохлад­ ную глубину за воспоминаниями... Расплылось все перед глазами, остановилось время... ...нырнул я — стал опускаться на дно, энергично работая руками. Легкие пузырьки памяти всплывают надо мной, торопятся к поверх­ ности. А я — вниз, на дно, на дно!.. Здесь, у причала, затонула год назад Книга Воспоминаний! И мне надо во что бы то ни стало отыс­ кать ее!.. Найду — вспомню: что же произошло год назад со мной и с Томкой Кастанди?.. Здесь — в море она, эта книга!.. Вот уже могу разглядеть я пучеглазого бычка с головой не мень­ ше чем у собаки — он возится с огромной костью, остатком корабель­ ного обеда. Вот уже и неторопливую морскую звезду я увидел, и боко- ходного краба... Они тоже заметили меня: бычок судорожно прогло­ тил кость, не желая делиться добычей: краб быстро побежал прочь на своих тонких паучьих лапах, поднимая вокруг себя жидкие облачка зеленоватого ила. Стоило им бояться меня? Не для подводной охоты погрузился я в море. Книга Воспоминаний мне нужна... Вот уж и ды­ шать нечем, ворочаю глазами, но только зеленый прах вижу на дне. Может быть, вот этот заиленный кирпичик и есть то, что я иш,у? Сде­ лал последнее усилие, протянул руку — да только стали ускользать из моих пальцев странички, прошлогодние листья. Рванулся наверх, к свету — а в руке всего лишь несколько жухлых страничек, остальные медленно опустились на дно, зеленоватый ил накрыл их... Вот что пригрезилось мне в задумчивом забытьи. Долго ли так просидел, не знаю. Никто не заметил моего исчезновения под водой. Два моряка, лениво переговариваясь, без интереса глянули на меня, прошли в сторону пролома. Чайки, подобрав, словно шасси, красные ноги, улетели к судну, стоящему на рейде, там из ведра шумно вы­ плеснули за борт камбузные отходы. На сейнере громыхнула железная дверь — ржавый такой скрип. Он мог раствориться в тысяче всяких скрипов и шорохов, переполняв­ ших порт, но я почему-то выделил именно этот, ничем не примечатель­ ный, скрежет... Я поднял глаза и увидел на корме молодую стройную 28