Сибирские огни, 1987, № 6

Лада ПУЗЫРЕВСКАЯ Говорят, в моих стихах нет мира, говорят, что в них лишь ты да я, да превознесение кумира, да любовь беспутная моя. Это верно: в них всё боль да слезы, горести, разлуки и печаль, не шумят осины и березы, и волна не бьется о причал. Нет раздумий умных о Вселенной, и, пожалуй, вряд ли в них йайдешь очертанья «мысли сокровенной» по вопросу, вроде, «что есть ложь!» Но к чему брать то, чего не знаю! Разве мы с тобой еще не мир! Боюсь бывать наедине с собой, не узнавая девочки беспечной в том зеркале, что мы зовем судьбой, в еа стихах и грусти бесконечной. Мои глаза бывают холодны, как уверяют — чуточку жестоки... Сейчас в них лишь полночные огни и песен недописанные строки. Зачем и почему я родилась! Что в этом мире я смогу оставить! Вряд ли мир я хуже понимаю тех, кто замер в духоте квартир. Тех, кто пишет о друзьях, дороге, совести, стремленье к высоте, сам же не выносит дух тревоги и давно уж изменил мечте... Пишет об ответственности, чести, героизм берется описать, сам же — почитатель грубой лести,— лучше бы не брался мир спасать! Знаешь, для чего все эти строчки! Критикам своим сказать хочу: до тех пор, покуда «і» без точки, я о главном лучше помолчу. * Семнадцать лет — как птица пронеслась, а сделано чуть-чуть, к чему лукавить! Зачем я, для чего пишу стихи! Кого люблю, во что, в кого я верю! Часы бессонниц лунных нелегки. Ну что ж, и это на себе проверю... Колотит жизнь, и я ей не спущу, чтоб быть прекрасней ей, я буду драть Не все меня поймут, НО 51 прощу, и буду, как обычно, улыбаться... Людмила ХУДЯКОВА К ПАПЕ — Трын, трын. Трын, трын, трын! — Ты куда поехал, сын! — К папе,— весело в ответ. Покачнулся белый свет. 1 — Папы нет! — ему б сказала. Только он ведь не поймет — Мал уж больно... — К папе с мамой! И заводит самолет. Большие сильные руки Бросают мальчика к небу, Где он пока не был — Но, может, будет когда!! Большие сильные руки... И радость плещется смехом Из пухлого рта ребенка. И отступает беда. 2 Но вдруг, обхватив за шею Чужого дядю, мальчишка Припал к нему головою. Как выстрел его слова: — Папа, папочка, папа! — Нежный ребячий лепет. (Боль подступает к сердцу. Слезы к моим глазам]. 41