Сибирские огни, 1986, № 12

ИСКУССТВО Владимир КУРНОСЕНКО ОН У НАС БЫЛ В школьном скверике толкаются пле­ чами два мальчика, а рядом стоят и наблюдают за ними три девочки (на вид седьмой-восьмой класс); и один из пацанов другому, вдруг: «Ну и рожа у тебя, Шар-р-равов!» — тем самым хрипло-рыкающим, единственным на свете голосом; и все мы, к девочки, и оба маль­ чика, и тридцатипятилетний мужик — я, с радостью, с ожидающей какой-то готов­ ностью, не называя ничего, улыбаемся. Почему? Одного стоматолога, видевшего Высоц­ кого в компании, я спросил: «Ну, а вооб- ще-то... как он?» — Аккуратный такой, — кивнул, поняв, стоматолог. — Очень за собою следит, глаженое все. — Ну а еще? — Еще?! Ну как тебе сказать. Пони­ маешь, видно, что он... ну, для народа... чтоб. И я тоже понял, о чем он. И все это в те времена, когда смерть его была еще впереди. ■ Помню поход на Приполярном Урале, перевал, и мы заблудились. Идем в ногу по снежному насту под шестидесятикило­ граммовыми нашими рюкзаками. Я отбе­ гаю ненадолго в сторону и снимаю мер­ ный этот шаг метров с тридцати кинока­ мерой «Рекорд», взятой в ателье проката. Ребята идут по белому снегу, фоном им скалы, вершины скал, тоже белые, и мне уже видно, предчувствуется, как хорошо должно получиться это на пленке. И вот, повторяю, мы заблудились, пошел дождь с крупным градом, от которого больно делалось голове, подул нехороший уже какой-то ветер, и мы — куда деваться — поставили на двух ружьях палатку за большим валуном, привалили края камуш­ ками и, забравшись внутрь, трахнули из белой полиэтиленовой фляжки граммов по тридцать теплого растекшегося по губам спирта. Потом мы немного подождали, а 150 потом двинулись дальше. Мы шли и кри­ чали, отворачиваясь, чтобы не захлебнуть­ ся встречным- неутихающим ветром: «А у дельфина взрезано брюхо винтом, выстре­ ла в спину не ожидает никто, на батарее нету снарядов уже-е, надо быстрее... на вира-же-е-е! Но парус...» И километра через три-четыре увидели речку, реденький приземистый лесок и тоненькую, едва за­ метную среди камней тропу. И ветер стих, а перевал, оказалось, был уже теперь на­ ми взят. И это была, конечно, неожидан­ ная победа-праздник, маленькая, ведь ни­ чего особенного не случилось, но мы-то, мы-То, выросшие в асфальтированных дво­ рах городские детки, этою маленькой на­ шей победой гордились. Дома мы прояви­ ли пленку, она, как и следовало ожидать, получилась некачественной: все плыло в белом каком-то киселе; но мы гоняли ее опять и опять под его же, Высоцкого, еще одну такую песню («Хватит, туман, твоя миссия кончилась...»), гоняли, и каж­ дый раз, когда шли снеговые вершины, а после мерный шаг людей и белый, чис­ тый, вполэкрана снег, мы затаивали ды­ хание от пронзительного, неведанного раньше счастья и терпели, вытерпливая, если пленка рвалась, и сзади раздавались из темноты чужие, трезво-скептические и р а з р у ш а ю щ и е «взрослые» голоса. Мы почувствовали, что тайная смычка песни, а вернее шедшего из магнитофонной приставки напряженно-страстного этого го­ лоса, с тремя идущими в шаг фигурами на горизонте, произошла. Мы вдруг по­ няли, зачем, для какой надобности ходи­ ли в тот полусумасшедший наш, без ком­ паса и карты, поход. Словно впервые по­ чуяли, что сверх столь необходимых жиз­ ни благоразумия и трезвости есть в ней и то, чего мы еще не умеем сегодня как следует назвать для себя, но что, действи­ тельно, на самом деле все-таки с у щ е с ­ т в у е т на белом свете; то, от чего после, потом, спустя годы и годы, мы не захо­ тим, не пожелаем, быть может, отступить­ ся.