Сибирские огни, 1986, № 6

— Ребята, быстренько разбежались. У меня деловой разговор. Из гаража один за одним, похохатывая, вышли «ребята» в возра­ сте от тридцати до шестидесяти лет и разбрелись по своим кельям. — Вы уж извините, собрались тут с друзьями посудачить. — Ничего, ничего/—успокоил его Свиркин.—Скажите, Вячеслав Климович, у вас машина действительно не на ходу? Хозяин «Волги» усмехнулся: \ , о — Это вам жена, наверное, сказала?.. Да нет, на ходу, это я ей так говорю, а то надоела совсем. То туда вези, то сюда. Обленилась! В магазин —и то на машине норовит. На беду себе эту «Волгу» завел. Я ее в Сирии заработал. Ишачил там, как проклятый. А жарища! Меня туда в командировку посылали, сварщик я. Ну и заработал этот тарантас себе на горе. Петр терпеливо и не без интереса слушал Краснова, который с увлечением рассказывал о далекой арабской стране, ее нравах, обычаях, людях. — А что?! Я и деньжат подзаработал, и сирийцам показал, как у нас в Сибири вкалывают! Я им говорю, что нам ваши плюс сорок?! Вот я в Тюмени работал,—он взял Петра под локоть и потянул в га­ раж,—я сейчас вам расскажу... Свиркин высвободил руку и не совсем к месту, как показалось Краснову, спросил: — Вячеслав Климович, этой ночью вы никуда не ездили? Краснов оторопело посмотрел на него. — Нет, спал. Разве поедешь? Жене-то сказал, что машина того... А вы по аварии какой-нибудь проверяете? — Да почти,—уклонился Свиркин. — Можете посмотреть мою машину, целехонька,—обиделся вла­ делец «Волги». 13 часов 03 минуты Никольский, как сообщили нам в адресном бюро, жил на улице со странным названием Лесозавод. Свернув с Владимировской вниз к Оби, туда, где раньше была Чернышевская пристань, Снегирев остановил машину около старого деревянного двухэтажного дома. Мы поднялись по лестнице с крутыми скрипучими ступеньками на второй этаж и постучали. На стук из квартиры никто не вышел/ — А вдруг погибший не Никольский, а еще один его двойник? — с грустной иронией проронил Семен. — Все может быть,—в тон ему ответил я и постучал в дверь напротив. Тишина. Я снова постучал. — Кто? — раздался за дверью хриплый старческий голос. — Откройте, пожалуйста,—попросил я,—мы тут к вашему сосе­ ду пришли, а его нет... Дверь приоткрылась, но ровно настолько, чтобы говоривший мог высунуть голову. На нас уставились красные, маленькие, насторожен­ ные глазки, удивленно-изучающе хлопая редкими ресницами. Одутло­ ватую физиономию старика покрывала мелкая сетка морщин и бледно­ фиолетовых жилок, на грлове торчали клочки седых волос. Семен оттеснил меня и дипломатично начал: — Отец, вы уж нас извините... — Да ничо, ничо,—перебил старик,— вы к кому пришли-то? — К Никольскому. Не знаете, где он? — Холера его знает. Он молодой, а я старый. Разве уследишь за ним. То туды, то сюды... Вчерась, вроде, дома был. Сегодня, врать не буду, не видал. — А шума вчера у него, не было?—попытался выяснить я. Старик долго разглядывал нас, потом пробурчал: м