Сибирские огни, 1985, № 12

Мне повезло — у профессора, человека обычно замкнутого, малораз­ говорчивого, было довольно легкомысленное настроение — один из край­ не редких для него рецидивов болтливости. Старик, благодушно улыба­ ясь, то и дело посматривал за окно на взъерошенных, весело чирикаю­ щих воробьев, чувствовалось, был не прочь потолковать о жизни и, заод­ но, поучить молодежь, то есть меня, жить. А уж он-то имел на это право. Начал он с довольно странного вопроса: — Скажите, Леня, у вас никогда не появлялось ощущения приго­ воренного к смертной казни? Я поперхнулся чаем и поспешно отставил стакан в сторону: — Однако... Странный вопрос, Петр Данилович. Нет, по счастью, я не попадал в камеру смертников. А что касается ощущений приговорен­ ного, ну, это вообразить я, пожалуй, могу. С детства люблю ь|)антазиро- вать. — У вас неплохие способности для ученого, есть силы, но, я вижу, вы повторяете мои ошибки. Когда-то и старик Веселов был молод, вел довольно безалаберный образ жизни, хотя уже тогда я, что называется, внушал надежды. — Петр Данилович, вы-то эти надежды полностью оправдали. Соз­ дали целое направление в науке,,разработали такую кучу теорий, что нам, смертным, просто страшно. Не льстите, Леня. Мне хочется •по-стариковски помочь друже­ ским советом. Думаю, вам полезно будет услышать одну историю... Веселов покачал головой, внимательно поглядел на меня и вдруг стал серьезнее, как-то нахохлился и чем-то стал напоминать мне во­ робья за окном. — Не всегда я был таким собранным и целеустремленным исследо­ вателем. Году на тридцатом своего безмятежного житья-бытья прозве­ нел звонок. Самый натуральный, обычный электрический звонок, уста­ новленный в прихожей вот этой самой моей квартиры,— раздался где- то около полуночи. Я уже засыпал на диванчике за чтением совершенно скучной и почти бесполезной брошюры. А тут этот посетитель... Звонили настойчиво, и я открыл дверь. На пороге стоял незнакомый мужчина лет сорока пяти. Одет он был в темный плащ несколько старомодного покроя. В руках держал пухлый вишневый портфель и черную шляпу. • — Позвольте войти,— сказал незнакомец, слегка кланяясь мне и переступая порог. — Да, конечно,— промямлил я, испытывая непонятную слабость в ногах и пропуская странного гостя в квартиру. — Вы, собственно, по- какому делу? Из ЖЭКа? Незнакомец перехватил мой взгляд, брошенный на часы, и улыб­ нулся. — Нет, я не из ЖЭКа, мы по другому ведомству,— тихо произнес он, стремительно и довольно-таки бесцеремонно проходя в комнату и усаживаясь в мое излюбленное кресло. — Я не понимаю! — оторопело признался я, едва поспевая за сво­ им гостем. — Вопросы потом! Не будем отвлекаться! Времени почти нет! Перейдем к делу! — с этими словами незнакомец достал из портфеля неимоверной толщины амбарную книгу и зашелестел страницами.— Так! Так! — бормотал он,— Петр Данилович Веселов, я не ошибся? Рождения одна тысяча девятьсот... Учился... Окончил... Поступил...., Защитился... Работает... Я осторожно заглянул через плечо незнакомца и похолодел. Этот тип перелистывал подробнейшую летопись всей моей жизни. От самого рождения и... Интимнейшие детали и подробности. Поступки, эпизоды, о которых никто и никогда не должен был знать, кроме меня самого.,. Слегка пожелтевшие, разлинованные страницы, содержащие вее -выкру- тасы моей биографии, с сухим треском переворачивались І^од Ай^іьцами