Сибирские огни, 1985, № 7

дежи, ей, конечно, надо расти. Ей, конечно, лучше бы расти в своих домах, в своих огородах, но раз уж нужна наша молодежь в городах, пусть растет и там , но при деле. Плохо, что наших мест никто сейчас не занимает. Т ак скоро не останется у,нас ни печников, ни хороших скотни­ ков. Если бы нам грамотешки, мы, может, тоже побежали бы в город, не сидели кочками на болоте, но ведь у нас огороды, куда нам бежать? С огородами мы и неграмотные всем нужны. Так, Поля? Мать согласно кивнула. Если Ефим по чисто житейской своей привычке и привирал чуть-чуть, строил из себя простенького, сказанное им все равно прозвучало отнюдь не просто. Чувствовалось, думал он над своими словами, не просто так пришли они ему в голову. И разве не он сам, Юрий, совсем недавно, вот как Ефим сейчас, доказывал Ирине: а твои гении? Может, они вовсе не свободу ищут, а от ответственности бегут? З а станком нельзя ошибаться, у операционного стола — тоже, а рукопись — что? Рукопись стерпит. Или нет?.. — Я ведь к чему? — продолжал Щукин.— Мы с Полей, с мамой твоей, часто разговариваем . И о тебе разговариваем . Ты при деле, ты при хорошем деле. Ты своего добился и мать свою не забыл, прове­ дываешь. У Музичихи, например, дочь, да ведь смотрит она на свою мать, как на курицу-несушку. Как на подсобное хозяйство смотрит. Мать для нее и огород, и стайка с животиной всяческой. А ты не такой. Потому и подсказываю Поле: ты езжай к сыну, Поля! Трудно тебе одной, Поля. А домик ваш я на себя приму. — Тут, конечно,— вздохнул Ефим.— Тут Поле решать. Она захо­ чет, вообще отдаст домик, например, Баканову. Я на Володю зла не имею. А только ведь все знают: Володя работает только на себя. Поса­ дит овощей ровно столько, сколько ему с семьей надо на зиму, и все. Пу­ стует у него земля. Вроде и засеяна, а пустует. И ваш огород будет пу­ стовать. А я с того огорода прокормил бы всю улицу! «Ведь отдаст она огород Ефиму,— расстроился Юрий.— Вон как ч е ш е т ! К ак по-писаному! Володька, т о т — д л я с е б я , а вот он, Е ф и м— д л я в с е й у л и ц ы ! » ^ Мать будто угадала мысли Юрия, слабо отмахнулась ладошкой: — Чего говорить... До осени проскриплю. А там, смотришь, может, и само решится... — Это ты кончай! — нахмурился Юрий.— Копать огород я тебе не дам. Если посадишь картошку хотя бы, тебя потом даж е милиция не выгонит из Тайги. С а м о р е ш и т с я . . . Придумала! Поедешь со мной. Хватит! Мать вздохнула. Ефим насупился: Оно так. Ты правду говоришь. Только я бы на месте Поли крепко подумал — как ехать в тот город? Тут ведь не просто земля, тут все свое — дом, огород, могилы. «Он что? — совсем растерялся Юрий.— Он что, н е х о ч е т , ч т о б ы м а т ь у е х а л а ? » Думать так о дяде Ефиме было непривычно; оттого — неприятно. А мать добавила: — Я, если нам вдруг и ехать, все равно поживу до осени. Лето не зима. Летом печку можно топить щепками. Д а что говорить... Пусть еще хоть одно лето, но покопаюсь еще в земле... И вздохнула. Юрий Зоболев: «...Никаких претензий!» Мать и сегодня уснула, как в небытие провалилась. А он до полуно­ чи ворочался в постели, не мог забыть удручающего вида коробку, в которой, как скупец в мешке, рылась перед сном мать. Таблетки, порош- 125