Сибирские огни, 1984, № 7

Бреев Бялыьч тон его понял по-своему. Они, хотя и старыми прия­ телями были, но частенько ссорились. И все по одному поводу. Виктор обвинял газетчиков в том, что они врут частенько по вопросам про­ изводственным и экономическим. Приятель отругивался: «Как рабо­ таете, так и пишем». А раз они серьезно поцапались. И приятель злым, вызывающим голосом рассказал одну историю. Про то, как его од­ нажды, молодого еще газетчика, посылали делать репортаж из строи- ^ тельного треста, раньше всех принявшего на хозактиве предмайские обязательства. Он приехал, прочитал обязательства и попросил по­ знакомить его с инициаторами — с той бригадой, которая первой, так сказать, флаг подняла. Отвезли его в бригаду некоего Иванова, да маленько сплоховали. Сопровождающий из треста, грузный дядя, позже него из «газика» выкарабкался. А он выскочил — и прямиком к бригадиру: дескать, поздравляю и — расскажите подробности. А бри­ гадир на него матом: какие, к прабабушке, предмайские, когда мы еще и с предновогодними не распурхались! Потом — и сопровождающего матом: «Где обещанное уголковое железо?!» — Вот такие, как ты, говорил журналист, навалившись грудью на стол и держа вилку наперевес,— такие вот чистенькие и тянут ру­ ку за «липу». А пресса потом виновата. Бреев вывернулся. «Вот ты бы и написал про нас таких! — сказал задиристо.— И врезал бы. А ведь "гы небось повозмущался, да и вос­ пел обязательства?» — Опять я! — расстроился приятель.— Может, и бурить за вас прикажешь? Авторучкой? Ну, понятно, навеки они не расплевались, и потому Бреева хо­ лодный тон приятеля не отпугнул: мало ли какое настроение может быть у человека. — Слушай, а кому там отдать ее? — спросил он. . — Кому отдать? — журналист подумал.— Да,^наверное, в отдел информации. Там блондин такой сидит... ушастый, я его фамилию забыл. Ушастый блондин оказался не совсем блондином, а серым, мор­ щинистым человеком, с длинным унылым носом. Он тоскливо посмот­ рел на бреевскую «фигу», вздохнул и молча выдвинул один из ящиков стола. Каких только картофелин там не было!.. Был слон; была собака с одним ухом, смахивающая породой на перекормленного пинчера; жираф без задних конечностей; шестипалая нога; была даже картош­ ка, похожая на голову гнома, курящего трубку (Бреев вспомнил ку- кушкинского Черчилля). — Урожай нынче большой,— безрадостно сказал блондин. Бреев несколько сник. — Так, может... в порядке конкурса? — спросил он держа свою великанскую «фигу» двумя руками, как малого ребенка. Думаете, ваша победит? — усомнился блондин и покачал но­ сом.— Еще неизвестно- кому она фигу показывает. — То есть... что значит — кому? — испугался Бреев.— Никому. Просто игра природы. — Интересная получается игра,— зловеще, как показалось Викто­ ру, сказал ушастый. Бдруг в комнату влетел еще один человек, значительно моложе блондина, но чрезвычайно полный, похожий на Швейка, с трубкой в зубах. Человек запаленно дышал, из трубки летели искры. Знай Бреев редакционную обстановку, он сразу бьт догадался, что так за­ паленно дышать может только ответственный секретарь. _ Где?! _ крикнул человек.— Ага! — И стал толстыми руками так яростно хватать картофелины, словно, собрался повыкидывать их все к чертовой матери. — Дырка! — бормотал он.— На четвертой полосе... Заткнуть нечем.— Он выбрал собаку-пинчера, но нечаянно отломил ей последнее ухо.— Э, черт, пропала!