Сибирские огни, 1984, № 1

Идет маьнииа по деревне. Бегут собаки из ворот — И лают вслед с остервененьем, И забегают наперед. Слились в едино рык и рокот. Собаки в ярости бегут — Того гляди, что ненароком И под иолеса попадут. Уже давно пора привыкнуть — Такому лаю нет причин. Пора умом собачьим вникнуть, Что лаем не сдержать машин. Что век — такой! Что все — иначе!.. Они ж, иных не видя мер, Нам демонстрируют собачье Сопротнвленье НТР. Я пью росу с капустного листа. Прозрачная, холодная такая — Мне обжигает сонные уста И по усам за ворот мне стекает. Спокоен я. Тревога улеглась. Цветы полей и к р а ш огорода. Я пью росу. Установилась связь Моей души с моей степной природой. Заговорили тракторы в селе. Их разговор на целый день настроен... Я знаю, что мне делать на земле, И от сознанья этого — спокоен. Идет трагедия зимы: Следы таинственного зверя. По краю снежной косины. Гоняет ветер чьи-то перья. Мороз ломает сухостой — Звеня, в сугроб слетают ветки... Ах, елки-палки, лес густой! Ах, если-паяки, воздух редкий! Опять не ладится в семье. Который день хожу — неправым. Но что до этого зиме С ее холодным жгучим нравом! ...Летела птаха, черт возьми, Да вот попала в зубы прямо — Идет трагедия зимы... А у меня — всего лишь драма. Над повседневностью ломаю Свои мозги — ломаю сталь. И все гляжу, не понимая, Куда-то вдаль, куда-то вдаль... Вдали — дома. Деревья — вехи. Поля осенние — тихи... Пора запахивать огрехи, Пора замаливать грехн. Пора. Пора... В дали нездешней, Насколько только видит глаз, Все люди кажутся безгрешней, Мудрей и справедливей нас. Чем дальше — ближе к горизонту Тем явственнее благодать... Чужая жизнь. Она. как солнце. Горит — и пятен не видать. На цветы и травы луговые Падает осенняя листва... Я тебе, родная, не впервые Говорю прощальные слова. Слышен рокот с позднего покоса. Дух полыни веет по степи... Говорю тебе: не беспокойся! Говорю: родная, потерпи! Потерпи, родная. Не впервые Падают осенние листы На цветы и травы луговые. Закрывая травы и цветы. Ты меня судить, конечно, вправе. Но пойми: от дома вдалеке Не всегда поэты ходят а славе. Чаще — в сапогах, в дождевике. По тропе болотной и таежной. По глухой заснеженной степи... Ты мне возражаешь; — Сколько можно!! — Сколько можно. Столько и терпи...