Сибирские огни № 12 - 1983

Камни с рисунками I Баба Катя, как называет ее Женька, поет, задумчиво глядя вдоль реки: Баю-баюшки-баю, Не ложися на краю, Придет серенький волчок, Схватит Вову за бочок... Она смолкает на время — только тихо поскрипывает деревянным порожком, на котором сидит,— а потом начинает снова — вполголоса, в лад со скрипом: Он шел, шел, шел, Две копеечки нашел, А копеек сорок пять — И Вовочка будет спать... По счастливой случайности я тоже Вовочка, хотя давно уже никто не называет меня так, и мне легко и сладко, как в детстве, дремлется под ее песенку. Солнце щекочет мои ресницы, иногда шершаво проползает вдоль борта ленивая волна, а металлическая палуба дебаркадера при­ ятно тепла, уютна,— и хочется нежиться, лежать так без конца. Я заехал сюда попутно — посмотреть на загадочные гранитные глыбы с рисунками — о них как-то писалось в газетах, но мне не повез­ ло: на днях прибыла вода и глыбы оказались под ней. Местные маль­ чишки предлагали мне акваланг — они на моих глазах, без ничего, ны­ ряли там, несмотря на то, что в прошлом году одного затянуло водово­ ротом. Но я рисковать не стал, тем более что мне предстояла другая, скорая, командировка в эти края... На дебаркадере нас пятеро: я, она, эта хозяйка дебаркадера, два ее внука и доктор, ее сын. — Но он не такой доктор, который лечит,— говорит она мне, для чего-то озирается, снижает голос,—атомщик... Черт их, в общем, раз­ берет! — добавляет она громче. Доктор приехал, кажется, тоже вчера, а сегодня, с утра, умчался со своим сыном в дальний, за мысом, поселок, где рос он когда-то и где сейчас, зимами, жила до сих пор она, его мать. — Оба внука докторовы? — спрашиваю я. — Нет. Это другого... Инженер он, на заводе. — У вас такие сыны, а вы вот?...— начал было я и, внезапно по­ краснев от нелепости своего вопроса, прервался. — А что сыны? — поняла она меня.— Пожила как-то с ними. У них свои заботы, свои дела... Сейчас же молодые, знаете, себя не видят. Скучно живут... А работаю я ведь только летом, во время навигации. Привыкла, наверное. Да и хлопот тут особых нет: три теплохода всего и причаливают. Она, вероятно, рада поговорить, слегка прикрыла глаза и, не пере­ ставая покачиваться в такт прерванной песенке, плавно, вполголоса, начинает рассказывать: » — Люблю засыпать, когда волна подо мной плещется... Дебаркадер у нас железный, когда волна бьет в него —он звенит, как далекий ко­ локол. В детстве я жила в деревне, а церковь у нас была в соседнем селе. И вот как заиграют колокола в праздник утром —и звон до нас доходит. Хорошо просыпаться в такое утро, празднично на душе, когда звон такой. Порожек рубки поскрипывает под ней. Внук давно уже спит, а она, помолчав, снова начинает петь колыбельную, будто б уже специально для меня.