Сибирские огни, № 8 - 1983

ждала, что вот сейчас что-то изменится,,и он посмотрит на меня по-преж­ нему: в с ем собою, на полном открытии заслонки. • Отец был тяжелый —после вчерашнего. Жадно глотал чай и вяло жевал кусочек сыра. Перед уходом я задержалась у двери: ну, думаю, сейчас ка-ак спро­ шу: «Ну что, Михайло, переспал, что ли, с бабой-то со своей?..» —с эта­ кой веселой грубостью. Но опомнилась: а ну как возьмет и скажет (и наверняка!) «да» —а у меня первая пара —и что же мне после этого, идти на занятия, что ли? Смешно. Уж лучше пока не знать. Как будто все еще не знала. ГЛАВА 7 Признаться, про отца я не думала совсем. А если и думала, то лишь постольку, поскольку это касалось Мишки. Суббота —но Мишка дома не останется: там отец,—думала я.—г Куда же он пойдет? Одно утешительно: Ирина уже уехала, значит, не к ней. Никаких друзей у Мишки нет, он одинок, как бог. Собственно, ведь у нас с ним никого больше нет... Он уйдет в библиотеку, а если не сможет читать, то подастся на вок­ зал, снимет ботинки и ляжет на скамью в зале ожидания, отвернувшись к спинке; С него станется. У меня было по расписанию две пары. И сразу же после них я пое­ хала в библиотеку. Чтобы попасть в читальные залы, мне пришлось раздеться и сдать пальто в гардероб. Я медленно обошла «наши» залы и все закоулки. Здесь у нас были свидания. Сколько раз я летела сюда после субботних занятий, мы радовались друг другу, он сдавал свои книги, и мы шли пе* рекусить в библиотечный буфет, а потом сидели вот здесь, в креслах, и он говорил со мной под разлапистыми листами декоративного дерева... А потом мы уходили из библиотеки —в город, в кино, просто бродить. А если к моему приходу он не мог расстаться с книгой, я брала себе ка> кой-нибудь альбом живописи и сидела рядом, разглядывая репродукции. Какая благословенная была тишина. Он дочитывал до конца, откидывал­ ся на стуле и чуть напрягался, незаметно потягиваясь. Он осторожно закрывал свою книгу и наклонялся ко мне,—светозарные облака клуби­ лись на старых картинах и весело было глядеть, как люди и ангелы, воз­ носясь, кишмя кишат в облаках и улыбаются, разметав без опоры ноги с пухлыми пальчиками. «Мишка, «Битва архангела Михаила с сатаной», смотри, все клу­ бится, светится и летит, как пыль в протяжном луче. Битва —а весело. Отчего такая покойная картина, Мишка?» — «Отчего же ей не быть по­ койной? Ведь битва с сатаной —не какое-нибудь единовременное дело— это непрерывная жизнь». Да. А бог сверху болеет как на футболе: кто победит. А как же, ему интересно. Ручки расплескал по сторонам и со­ крушается... Ах, Мишка, Мишка! В библиотеке Мишки не было. Я поехала на вокзал и обошла все скамейки в зале ожидания — предположения мои не сбылись, и тут его не оказалось. Я с робкой надеждой направилась домой. Дома перед включенным телевизором сидел отец, на полу стояла початая бутылка вермута —на горлышко надет стакан. ~ Да>—как бы вспомнив, небрежно сообщил он,—я там у вас деньги в шкафчике взял, мне Миша разрешил.— И поскольку я промол­ чала, добавил, имея в виду пристыдить меня Мишиным примером: — Вот, говорит, Борис Ермолаевич, деньги, нужно —берите, не стесняйтесь.