Сибирские огни, 1982, № 10

^ „СИБИРСКИЕ ПГНИГ С*»' в НЕФТЯНОМ ПРІ/ШВЬЕ Рафаэль Гольдберг ОБРАТНЫЙ о т сч ет Пять... — Сургут. Сургут. Сургут...— терпеливо и спокойно, как умеют только связисты, повторяет Челтыгмашев в дырчатый «пя­ тачок» полевого телефона. Трубка почти не видна в его большой ладони. Левой рукой он трогает то один, то другой тумблер, в ответ на передней панели радиостанции по­ слушно загораются и гаснут огоньки, но Сургут не отзывается. — Сургут. Сургут. Сургут... Отвечайте Уренгою,— размеренно твердит Челтыгма­ шев, Начальник связи на строительстве же­ лезной дороги Сургут — Уренгой. Молчит Сургут. Я представляю себе, как вдоль уходящей назад, на юг, трассы летят импульсы радиосигналов, летят над Тарко- Сале, над Пурпе и Ханымеем, над станци­ ей Ноябрьской, над всеми станциями и разъездами новой железной дороги, летят над поселками, которых совсем недавно не было ни на карте, ни воочию, летят, чтобы донести до Тюмени короткую информацию о том, что сделано еще за один день на большой, растянувшейся на добрых шесть сотен километров стройке. Эта информация лежит передо мной на листке бумаги: не­ сколько фраз, цифр и фамилий. Ничего не­ обычного, кроме того, что пройденные за сутки укладчиками пути километры — прак­ тически последние километры трассы перед станцией Уренгой. Фамилии монтеров пути давно известны всей области. Укладка рель­ сов от Оби к уренгойскому газу идет к кон­ цу, идет к концу и последний год пятилетки, которая в своей программе наметила строи­ тельство железной дороги Сургут — Урен­ гой. И сейчас должны завершиться, совпав, и пятилетка, и прокладка рельсов. — Сургут... Сургут... Сургут...— звучно и равномерно говорит Челтыгмашев, началъ" ник связи. До вечернего выпуска известий еще пол­ тора часа. Можно успеть передать в эфир эти четыре или пять фраз, которые крупны­ ми буквами написаны на странице моего блокнота. Хорошо в тепле. Можно, наконец, снять полушубок и посидеть несколько ми­ нут, чувствуя, как ласковое тепло проника­ ет в меховые сапоги и под толстый свитер. А на улице — стылый мрак. Ведь мы почти у самого Полярного круга. Подумать только—.рельсы у ворот Урен­ гоя! Рельсы у ворот Уренгоя... Непостижи­ мо... Не поверил бы, если бы только что свои­ ми глазами не видел, как путеукладчик опускает звено за звеном на окаменевшую от холода насыпь, если бы не слышал про­ мороженного звона путейских молотков и хриплого, сорванного голоса Паши Борща, звеньевого из бригады монтеров пути Героя Социалистического Труда Виктора Молози- на.-Мне кажется, я и сейчас слышу, как он отрывисто и устало кричит: — Майнуй! — и звено, качнувшись, со скрипом ложится на насыпь. — Майнуй! — и еще одно. — Майнуй! — и, еще... Мне вспомнилось, как ровно пять лет назад мы придумывали новогодний номер нашей молодежной газеты и на самом вид­ 101