Сибирские огни, 1982, № 6

Новелла 'девятая СЕНТЯБРЬ Каждый год в конце сентября я беру отпуск. Меня не влечет бархат­ ный сезон на юге, я остаюсь в городе. Рано утром я выхожу из дому и спешу в лес. Что тянет меня туда? Затихает шум машин и перезвон трамваев. Город остается позади. И вот я среди берез. Они стоят наполовину голые, и ветер ежесекундно срывает с них трепетные живые листочки, которые, описывая замысловатые тра­ ектории, мягко падают на землю. Ласковый золотой дождь, золотая зем­ ля, золотое солнце и воздух. И лишь стройные молнии белых, как снег, стволов берез. Я не останавливаюсь, я иду дальше, я почти бегу, спускаюсь в Бабий лог. Ноги пружинят по болотистой почвё, я продираюсь сквозь кусты. Они еще совсем зеленые. Грязноватый, замусоренный ручей. Домики владельцев мичуринских участков на другом берегу, огороженные колю­ чей проволокой. Мимо, мимо. К реке. Я скатываюсь с бугра, подхожу к реке, зачерпываю пригоршню воды. Рыбаки в резиновых сапогах, стоя­ щие чуть ли не по пояс в воде, косо смотрят на меня. Я могу распугать рыбу. Тишина кругом. Только чуть слышный шепот реки, да далекий гу­ док теплохода, да мягкий шелест ветра в ветвях берез. Пусть не волнуются рыбаки. Я ухожу. Пожухлый Потапов луг оста­ ется позади с пустой теперь лодочной станцией, с грибками, под которы­ ми сейчас скрываются от солнца только их собственные тени. Закрытые пионерские лагеря и случайная дворняга, которая все еще живет здесь, хотя дети давно в городе. Огромные лапы кедров, которых не страшит скорый приход зимы. Кедровый бор выводит меня к Басандайке. За лето она почти совсем обмелела, и я перехожу ее вброд. Я с удивлением смотрю на странное смешение красок: золота и густой зелени, белых полос и могучих корич­ невых стволов. Они стоят вперемежку. Березы и кедры. Как юноши и девушки, приготовившиеся к танцу. Но я лишь на мгновение могу задер­ жаться здесь. Я лезу в гору. Здесь снова пионерские лагеря. Асфальти­ рованная дорожка над обрывом. Людей нет. Молчание. Говорит только лес. Вперед, вперед. Через поле не скошенной еще пшеницы, через овра­ ги и разбросанные стометровыми пятнами березовые островки. Рябины, сползающие вниз по оврагу. Странные и родные, будоражащие душу. Мне легко, мне не терпится, я бегу все дальше и дальше. Цель моего утра —Синий утес. Он возвышается многометровой сте­ ной над грустной рекой. Серо-синий, кое-где изъеденный ветрами, размы­ тый дождями. Я пришел. И я снова встречаю е е. Она появляется среди берез, словно ждала моего прихода. Сегодня она не машет мне рукой. И не поймешь, веселая она или грустная. Она словно плывет по желтому ковру из сухих березовых листьев. Она оста­ навливается в пяти метрах от меня и смотрит долгим взглядом. — Здравствуй,— говорю я. — Здравствуй,— отвечает она. — Значит, я увижу их? — Ты не передумал? Еще есть время. — Нет. Я все решил. Она подходит ко мне и треплет волосы на макушке. ...Так было и в первый раз. Я встретил ее здесь же. Много лет я прихожу сюда в конце сентяб­ ря. Она, как и сегодня, словно возникла среди деревьев, черноволосая, в белом платье. Я посмотрел на нее. Нельзя было не посмотреть на нее хоть раз. Все равно она пройдет мимо. Все равно пройдет стороной. Аона подошла ко мне. 43