Сибирские огни, 1982, № 5

Почему не пляшешь, не радуешься вместе с ним, зеленая-презеле- ная хлебная нива? Сюда повернешься —весь в цветах горный склон. Назад глянешь —ковром расстелилась пашня. И там пестрым-пестро, и там... Вверху —синее, синее небо! Лето. Ласковое, желанное лето. Пляшет и пляшет Калап. Задохнулся, плашмя упал на траву, раскинул руки и ноги, закрыл глаза. — По-бе-даі — да-а... — а-ааі Вскочил. Опять в пляс. Погулять так погулять,— Не погреться же пришли. Поиграть так поиграть,— Не огня просить пришли! Ну и что, что не пел никогда? Беда какая, что ни одной песни тол­ ком не знает. Поет и всё! Милой де-евушки Пре-елесть и красу Вижу я в тебе-е, Береза бе-елая... — Калап —мужчина! —стукнул себя по груди. — Калап —орел! —подпрыгнул вверх. — Калап —человек! —шлепнул себя по лбу. — Калап перевыполнил план по шерсти! — ан... ерсти... На три центнера больше плана настригли с овец Калапа. Перед тем приезжала комиссия — пересчитывали овец и ягнят. От ста маток Калап по сто десять ягнят получил. Здорово! Загадывал-то сто от ста. За шерсть боялся. Больше всего боялся, что тут может сорваться. Зато те­ перь... Словно тяжелый груз с плеч свалил. Никогда не добивался Калап таких успехов. Впервые в жизни! Ре­ корд! С чем сравнить его радость? С тем, что орден получил? Никогда ‘он орденов не получал. Да мало ли других радостей было, с которыми можно сравнить. Как первый раз деревню увидел, как вступил в пионе­ ры, как в комсомол приняли, как после тяжелой болезни выздоровела мать, как объявили приказ о демобилизации, как Сакылта ответила «да», как родилась первая дочь... Много радостей в жизни, много. У че­ ловека должно быть много радостей. Когда их мало, то огромной пока­ жется и самая крохотная, с кончик ногтя. Он подобрал брошенную рубашку, стер ею пот с лица. Место, где плясал, вытоптано, будто конь валялся. Присел на корточки в тени боль­ шого камня., «До дома доберусь —барана зарежу. Нет, лучше обдеру желтую овцу, которая второй год не ягнится. Соседей созову. Можно и гульнуть. Даром, что ли, работал? Араку Сакылта наварит. Магазинной водки еще прикупить... Позову деда Мыйыксу, деда Шаты, Тукпаша... Э-э, Тукпаша теперь не позовешь,—он книжку пишет. А без него не празд­ ник. Хорошо Тукпаш помог. Чабаном он, пожалуй, не потянул бы, а» на сакмане —будь здоров вкалывал! Не скажешь, что писатель!.. Интерес­ но, про что теперь пишет? Опять про деревенскую жизнь? Все-таки за­ нятно у него получается —читаешь, кажется, исам бы так написал... Ча- баном-то Тукпашу точно не быть. А книжки писать, как он, тоже, однако, не всякий сможет... Погода удалась— деньки какие стоят! Только бы не похолодало. Овцы после стрижки. В прошлом году —в эту же пору_ 73