Сибирские огни, 1981, № 12

ДВЕРЬ НА ХОЛМЕ 107 Гришу предельно утомило посещение хозяйства крестьянина-еди- ноличника, куда он, надо прямо сказать, сам напросился. И так уж он дотошно вникал во все подробности — сколько того, сколько этого, сколько стоил дом, сколько пшеницы с гектара, какие цены, на овес, какой надой на корову... Хозяин полностью удовлетворил его любопытство, правда, говорил очень быстро, все время оглядывался на трактор (мотор своего тракто­ ра-малолитражки он не заглушил на время беседы) — некогда ему бы­ ло, небритый он был, усталый ,— время — деньги. И утомился Гриша. От встречи только утомился. А если бы жить так? И вот'значит, вернулись мы поздно, за полночь. Гриша спит. А мне, как я сепаратно ощущаю, есть хочется неимоверно, за двоих. Поэт К., который был с нами, замечает это. Однако час поздний и домой он Меня пригласить не может. Все точки общепита закрыты... А впрочем, говорит поэт К-, есть одна точка... Только, простите, это ночной клуб со стриптизом. Точка с запятой... Что делать — поехали, Приезжаем, разорились на входные билеты, тут я вспомнил Гриши­ но изобретение добрым словом — если бы мы с ним по отдельности бы­ ли, то нам это удовольствие дороже бы обошлось в два раза. Сидим, поедаем «колдуны» (это такие европейские пельмени, толь­ ко как бы облегченные, адаптированные с учетом здешней среднегодо­ вой температуры), салаты жуем, беседы ведем (пока Гриша спит) ум ­ нейшие — о верлибре, о сюрреализме... Интересно. Хорошо!.. Диск-жокеи работают в поте лица. Что-то говорят. Что — даже здешний поэт К. не понимает. Звучат песни — о чем — даже здешний поэт К ■ сказать не может. Начинается стриптиз. Все в точности, как о нем в газетах пишут. Только одна закавыка. Когда танцорка почти что разделась, что-то у диск-жокеев в аппа­ ратуре заело, музыка замолчала, свет перестал мелькать, картинкй на стенах погасли. Выяснилось — порвалась магнитная лента. Стриптизерка застыла в неудобной позе, ожидая продолжения музыки. Зрители тоже. Жокей побежал за кулисы. — За клеем ,— пояснил поэт К- Жокей вернулся. Музыка взревела. Стриптизерка двинулась. М у ­ зыка замолкла. Стриптизерка застыла в другой более странной позе. Жокей снова побвокал за кулисы , пришел с товарищем. М узы ку в конце концов они наладили, но стриптизерка не выдер­ жала такой халтуры и ушла. Ушли и мы, поскольку наши «колдуны» иссякли раньше, чем терпение мастерицы художественного раздевания. В машине Гриша перестал корчить спящего и сказал: — Черт нас носит по ночам вместо того, чтобы о душе подумать... Ей-богу, балаган какой-то!.. Театр одной актрисы... Отдельно скажу о театре. Пошли мы в конце поездки в один из столичных театров на пьесу «Полет над гнездом кукушки». Действие там происходит в американ­ ском сумасшедшем доме, причем, врачи больных не лечат, а, наоборот, калечат — внушают им постоянно, что они дураки, унижают их, разоб­ щают и т. д . Тюрьма, одним словом. Среди больных некий индеец симулирует немоту, он ушел в боль-