Сибирские огни, 1981, № 11

126 ВИТАЛИИ:ЖИГАЛКИН — Но это ведь не так!.. Вернее, не совсем так... — Короче,—перебил его Сергей Владимирович,—ты хочешь спро­ сить, не моя ли это рука? У Андрея кровь прихлынула к лицу. — Нет, нет, нет,—поспешно сказал он. Ему вдруг стало колюче стыдно за весь этот затеянный разговор. — Но, как я понял, суть дела в письме изложена верно,—сказал Сергей Владимирович. — Ну и что? — Как, ну и что?! — Да, ну и что?!. Я спрашиваю, зачем? — Ну, во-первых, каждый из нас, людей взрослых, должен уметь отвечать за свои действия. Наверное, ты не считаешь, что действовал безнравственно? Поэтому тебе легко будет объясниться... — Так...—неопределенно сказал Андрей. • — Ну, а во-вторых, это может быть политикой. Скомпрометирован­ ный начальник —это уже полначальника. Сергей Владимирович, кажется, усмехнулся —в трубке что-то фук­ нуло, захрипело. — Я все понял,—сказал Андрей.—До свиданья, Сергей Владими­ рович. — Всяких благ! —ответил тот. Андрей положил трубку, нашарил в кармане пиджака сигареты, спички и поспешно закурил. Он курил жадно и долго, пока не успоко­ ился немного. «Все правильно,—думал,—Каждый должен уметь отвечать за свои поступки... Все правильно... Только никогда не надо падать духом, ски­ сать...» Когда пришла Женя, в комнате было накурено так, что хоть вешай топор. — Господи,—спокойно, буднично сказала она.—Хоть бы открыл балкон. Нечем дышать... Он торопливо загасил сигарету, помахал рукой, точно отгоняя дым, и чересчур поспешно —так, что это даже заметно стало самому,—бро­ сился к двери балкона, распахнул ее. Женя спокойно сняла в прихожей туфли и прошла мимо него в спальню. Обычно, возвращаясь после работы, он целовал ее —она встречала его в прихожей, и он обнимал и целовал ее. Но сегодня она прошла ми­ мо него, и он чувствовал, что ноги словно отнялись, и что даже остано­ вись она рядом с ним —все бы вышло крайне фальшиво, неискренно. Вовка принес с улицы какую-то кривую сучковатую палку и теперь совал ему ее в руки и что-то рассказывал. — А?.. Что? —переспрашивал он. — Это будет мой автомат... — Что за ерунда,—говорил он.—У тебя есть настоящий автомат, а ты припер какую-то дубину... — Это не дубина, а автомат...—обиженно отвечал Вовка. Вовка, как ни странно, предпочитал играть какими-,то ненастоящи­ ми игрушками —из тальникового прута у него лучше получался конь, чем раскрашенный качающийся, из пальца —лучший пистолет. То ли при этом был большой простор для мальчишеской фантазии, то ли еще почему-то,—но, тем не менее, и этот автомат, деревянный, расщеп­ ленный, в неободранной коре, был ему гораздо больше по душе, чем черный пластмассовый, стреляющий пластмассовыми пулями. — Хорошо, хорошо, сынок,—говорил он, плохо вникая в Вовкины слова,—мы обстругаем, доделаем эту дубину... Хорошо, хорошо...