Сибирские огни, 1981, № 9

4 ЕЛИЗАВЕТА СТЮАРТ НОЧЬ Бессонница. Твержу стихи на память. Одно, другое, третье — без конца... Ночь прижимается к оконной раме И глаз не сводит с моего лица. Чего ты хочешь, ночь! Чего ты хочешь. Заглядывая в тишину квартир!.. Клокочет мир. И войны вновь пророча. Грохочет растревоженный эфир. ’ і Не спится. Я твержу стихи на память. Одно... Другое... Третье... Все тесней Ночь прижимается к оконной раме. Пугает мраком... Я не верю ейі * * * Я полюбила этот час ночной. Когда не память речь вела со мной, А то, что в жизни вовсе не случалось. Что я звала, и что не отозвалось. Недолог был полночный этот пир — Кипел вокруг тревожный, сложный мир. Где мира нет, где места нет покою. Где разминуться нелегко с бедою. А там цвела надежда и мечта, Любви начало, радость, красота. Все то, что жизнь когда-то обещала... Но в этом мне чего-то не хватало! И поняла я главное тогда: Мне не хватало моего труда — Высокого, жестокого, святого,— Мне не хватало ворожбы над словом. Так, значит, то, что жизнь недодала. Всего лишь плата за него была. За этот труд, за мужество творить. За право с каждой травкой говорить.