Сибирские огни, 1981, № 9

Алексей Горшенин «И ВИДИТСЯ МНЕ БЕЛЫЙ ПАРОХОДИК...» Путь от аэропорта предстоял неблизкий, и в такси я задремал. Мне снилось море: огромное, под стать только небу, смыкающемуся с ним на го­ ризонте, беспрестанно оскаливающееся бе­ лопенными клыками бурунов. Сейчас оно почему-то снилось именно таким, по- октябрьски нестерпимо ярким, раздражен­ ным, хотя стоял душный август, и море там, внизу, у подножья сопок, лениво шелесте­ ло йодисто-ржавыми гирляндами морской капусты, выброшенными недавним штор­ мом. А сквозь пригородные заросли ду­ бов, кленов и лимонника пробивался с по­ бережья удивительно знакомый запах, ко­ торый легко узнать, даже никогда не видя моря: море пахло поэтически — арбу­ зами. Вместе с прохладной ночной негой этот запах вливался в меня и ублажал, и убаю­ кивал, и только одна бодрствующая, ка.к вахтер, мыслишка не давала полностью от­ даться во власть летящей навстречу мне ночной безмятежности. «Ночевать-то, по всей видимости, при­ дется на вокзале,— свербило в голове.— Куда денешься, когда давно за полночь?» Впрочем, я все равно не огорчился. Вок­ залы со своим особым, вечно обновляю­ щимся, незастойным миром всегда будят во мне неясное волнение. Морской вокзал встретил меня приту­ шенным освещением и сонной теснотой. Все кресла в зале ожидания были заняты, и я вышел на широкую террасу, обрывав­ шуюся возле причальной стенки торгового порта. Огненное месиво большого города в этот поздний час заметно потускнело. Утих­ ла неоновая пляска реклам. А над горо­ дом, над остывающим жаром его улиц, в мрачной непроглядности дальних сопок космическим видением висела рубиновая цепочка огней телевышки. На противопо­ ложном берегу охотничьим рогом врезав-* шейся глубоко в город бухты, в рыбпорту,, из хаоса сейнеров, морозильных трауле­ ров, плавбаз, перегрузчиков вздымался огромный серебристый куб рыбного холо­ дильника. Отражения его мощных прожек­ торов проложили в мою сторону яркий световой мост. Стоял полный штиль, и чу­ дился мост до того реальным, что каза­ лось — можно переправиться по нему, не замочив ног. И совсем по-другому пахла здесь ночь: маслянистым духом радужных нефтяных пятен, покачивающихся на воде, прокален­ ным за день корабельным железом, солью тузлука и рыбьим туком, подгоревшей ка­ шей с пароходных камбузов, а еще — на­ труженным потом грузчиков. Их атлетические торсы мелькали на при­ чале чуть в стороне от меня. Один за дру­ гим грузчики подбегали к проему товар­ ного вагона, и два их товарища, орудовав­ ших там, внутри, ловко укладывали поперек подставляемой спины мешок. Затем — об­ ратный путь, к поддону, возле которого следовало движение, похожее на борцов­ ский прием «бросок через спину», и мешок аккуратно и точно сбрасывался в нужное место. Ряд выкладывался за рядом прямо на моих глазах, и штабель, складываемый профессиональной грузчицкой «девяткой», очень напоминал растущую под рукой умелого каменщика стену. — Шабаш! — скомандовал, наконец, один из докеров и стал заводить стропы. — Вира помалу,— дал он рукой знак не видимому в темноте крановщику, и- мощный портальный «Ганс», вздрогнув, ожил, напрягся стрелой и стал осторожно подтягивать стропы. Поддон оторвался от земли, кран дал звонок и легко понес над причалом только что сооруженный грузчи­ ками редут.