Сибирские огни, 1980, № 3

п о . МИТХАС ТУРАН Дед не ответил. Гнедой конь шагал по дороге, ведущей из ущелья. На телеге мы втроем. На крутых спусках дед Сорай сдерживал коня. Чачах все ос­ матривалась по сторонам своими ясными, по-детски наивными глазами. Я. несколько раз перехватывал ее взгляд. Левая сторона ущелья пологая. Серые обломки скал, словно отара овец, рассыпались по спине горного хребта. Чуть выше корявится вет­ вями с нежно-зеленой хвоей лохматая лиственница. Где-то над нею слышен орлиный клекот. Вот один орел выплыл из-за вершины горы, величаво сделал полукруг и снова исчез за скалой. Едем молча. Каждый о чем-то своем думает. Впрочем, у меня в го­ лове никаких мыслей. Я просто гляжу на цветы, попадающие под коле­ са телеги. Все, что красиво, что мило нам, мы обычно сравниваем с цветами. Ничто, наверное, не достигает такого совершенства, ничто не бывает столько богато красками и изысканностью форм, как цветы. Каждый —неповторим. А колеса мнут, уродуют, давят их... Сейчас мне совершенно безразличны цветы. Что они в сравнении с человеческими страстями1—горем и радостью, любовью и ненавистью? Я гляжу на цветы, а сам ловлю каждое движение бабушки Чачах. Она что-то хо­ чет сказать, но не решается. Дед Сорай тоже заметил. Косится на нее, покашливает, ждет. Тем временем мы уже спустились с крутого склона. Гнедко, всхрапывая и фыркая, весело трусит по ровной дороге. — Сора,—не выдерживает Чачах.—Помнишь Ахоола? — Как же... — Когда тот тайыг был, помнишь? — Ну, ну. — Я тогда у него камчу отобрала. Собирала сейчас дикий лук и посматривала... — Куда? — Никак не припомню, под какой камень засунула камчу. Или он после забрал? — Может, не там искала? — Может... -— Н-но, Торат! Конь прибавил шаг. Телегу стало потряхивать. Снова примолкли старики. Рысью вбегает Гнедко-Торат в светлую воду речки Аскиз. Брод в этих местах один. Значит, именно здесь остался тогда Ахоол... Скала Хызыл-хая тоже на старом месте. Сейчас она дремлет в те­ ни облаков, непроницаемая, глухая ко всему окружающему. Никто не кидался с ее вершины, не разбивался, хотя горячим сердцам было от­ куда лететь! Набежавший ветерок игриво взбил рябь на речке и умчал восвояси. Муравьи не обманули, и дед Сорай не зря дождь пророчил: над Читы- хыс ударил гром. Об этих горах давно сложили легенду. Будто бы пос­ ле великого потопа семь девушек застряли со своей берестяной лодкой, там, наверху. Так и окаменели, красавицы... Есть еще люди, которые верят этой легенде —ищут лодку или хотя бы ее остатки. Рассказыва­ ют, будто есть какой-то человек —он точно находил, сам видел. Дело, понятно, не в лодке и не в легенде, а в горной гряде. Горы и впрямь чем-то напоминают девушек. Не только тем, что их —семь хол­ мов. По весне они нарядно украшают себя разнотравьем и цветами — бусами и ожерельями, так что никакой франтихе с ними не сравниться. Гордые, высокие эти семь вершин, По утрам омываются они густой ро­ сой и утираются свежим ветром. Все прелести свои показывают в пер­ вых лучах солнца, нежатся, томятся. А вечерами накроются туманом, как платками, притихнут. Будто ждут и никак не дождутся кого-то...