Сибирские огни № 05 - 1979

страх и напряжение: а ну как этот незнакомый дядька отнимет рыбу? Или заругается: «Ах вы такие-сякие браконьеры! Вот я васами лицию!..» А за что их ругать? Они честно высидели свое рыбацкое счастье. Да и снасть у них... смех и горе! Пятиметровая закидушка с двумя крючками. Я потихоньку отхожу, держа в руках велосипед. Выбираюсь на дорогу... Язь все же не идет у меня из головы. Чем дальше я отъезжаю от Котлована, тем больше начинает казаться, что он мне привиделся. Опре­ деленно, это было видение. А может, знамение. В любом случае — чудо. И если так, значит быть сегодня и другим чудесам. Дорога теперь идет по насыпи, вдоль обводного канала. Справа вы­ ложенный бетонными плитами откос, слева, в жиденьком тальничке, дачи, дачи. Кончается один кооператив, начинаются владения другого. Унылые, в общем-то, места: сырость, кочкарник. Но такая это, видать, зараза — дачное строительство,— что, наверное, отведи жаждущим под кооператив солончаки, пустыню, моренную гряду какую-нибудь — все равно понаставят сараюшек и коттеджей, взорвут валуны, унавозят пес­ ки и будут через год похрустывать свежими огурчиками. Вот и здесь, за многими оградками, не только зеленеет смородина да курчавится мали­ на, тянут вверх редкие веточки березки, рябинки, даже мелькают кое-где бледно-зеленые сосеночки метрового роста. Никакой ученый лесовод не посадил бы сосну в согре, зная, что не место ей тут. Лес-то вон где — впереди. Темнеет на взгорке, словно остановившаяся в раздумье рать. Сюда, в низину, даже разведчиков не выслал. Может, и высылал, да за- гинули они тут, едва проклюнулись из семян. А у этих дилетантов, надо же, растут деревца! Еду. Кручу педали. Пощелкивают, выскакивая из-под колес, мелкие камешки. — А почему они, собственно, пощёлкивают? — спохватываюсь я.— Почему до сих пор не расшлепнулось колесо и я не чувствую ободом дорогу? Так и есть! Вот оно, второе чудо, сегодняшнего дня: камера держит. Минут сорок уже прошло, а она как была упругой, так и осталась. «Это потому, наверное,— смекаю я,— что я про нее забыл. Сейчас начнет вы­ дыхаться, тунеядка». Больше я не забываю про камеру. То и дело поглядываю на колесо, караулю момент, когда оно начнет дрябнуть, тороплю даже его, подго­ няю: ну!., давай-давай, нечего притворяться. Проходит еще минут десять. Показались впереди девятиэтажки по­ селка шлюзов. Лес подступил к самой дороге... Колесо не обнаруживает признаков усталости. Сделалось, похоже, еще тверже. Во всяком случае, руль на неровностях чувствительнее отдает в ладони. «Притаилось,— выдвигаю я новую гипотезу.— На шлюзах меня голой рукой не возь­ мешь: там полно велосипедистов с насосами. А поеду обратно — и вы­ дохнется...». Ладно. Вы так, и мы так. Я круто сворачиваю в лес. Сейчас узнаем: хитрость это, ловушка или. проснувшаяся совесть. В лесу-то мне насоса никто не одолжит. * Геометрию местности я представляю отлично. Это — трапеция. Вер­ шина ее — короткая дорога от Пискунов до нашего кооператива. Осно­ вание — любая тропка через лес, которая так или иначе выведет меня на бетонку. Я просто совершу маленькую «кругосветку» и возвращусь до­ мой с другой стороны. Странный лес обступил меня. Вернее, не странный, а настоящий: густой, сумрачный, обстоятельный, не похожий на вытоптанные и заму­ соренные пригородные лесочки. Проселочная дорога, по которой давно