Сибирские огни № 05 - 1979

ли-то... Тебе, Тимофей, все больше других надо. Все ты кидаешься, все- рога точишь... Вот и в книге тоже... Ну что ты навалился на этого...— тут Игнатьич назвал такую авторитетную в наших широтах фамилию, что даже невольно оглянулся — не стоит ли кто за спиной, не слушает ли? — Ты навалился, а его опять переиздавать собираются. Похоже, Игнатьич возвращался к недоспоренному — книжка-то уж вовсе была здесь ни при чем. —- Зря!.— резко сказал еще не остывший Артамонов.— Зря соби­ раются! — Тебя не спросили!.. Скажи спасибо, что хоть выбросили этот ку­ сок, догадались. — Зря! — опять сказал Артамонов. — Зря выбросили. Я вас не .просил. Игнатьич аж привстал, аж руками по коленям хлопнул. — Тебя же, ненормального, уберечь хотели! Да не уберегли. Нашел­ ся какой-то пес — сообщил. Ты же и в дураках: и ничего не напечатано, и он все з.нает... про твое особое мнение. — И хорошо, что знает. — Тимофей,— вдруг мирно сказал Игнатьич.— Ты что же думаешь, он писать после этого перестанет? Раз, скажет, великий критик Артамо­ нов, наш, донимаете ли, современный Белинский, Виссарион Григорье­ вич, считает мое творчество антихудожественным — брошу-ка я это дело, завяжу лет на десяток: огляжусь, подумаю? Ну, не ребенок ли ты?.. У те­ бя вон статью напечатали, ничего там не убрали —и что? Блата не ста­ ло? (Игнатьич имел в виду статью, которую Артамонов недавно опубли­ ковал в газете. Залез он, правду сказать, не в свою тарелку: из литера­ тура метнулся в быт. Но остроумно довольно кое по чему проехался. В частности, по блату. Раз, мол, такое положение создалось, что многих дефицитных товаров на прилавках не увидишь, а у большинства граж­ дан они имеются, не лучше ли парадные входы в магазины переделать в черные, а черные — в парадные?) Что молчишь-то? — наседал Игнать­ ич.— Вот прокукарекал ты. Изменилось положение — нет? Святую правду говорил Игнатьич. Не перестанут стрелять браконье­ ры, сколько бы ни рвали мы рубашки на груди. Не перестанут писать бездарности. И не умрет легко и покорно благ даже от десятка гнев­ ных статей. Артамонов молчал, вроде бы поверженный. Потом спросил. — А мы? Мы сами? б кого превратимся, если кукарекать-то пере­ станем? Напоминать себе и людям о том, что люди мы, твердить и твер­ дить о человеческом достоинстве?.. И что же мы тогда потомкам оста­ вим? Ну, проблем неразрешенных мы ик наоставляем, как говорится, до ноздрей. Это ясно. Неизбежно. И хамство после нас тоже еще останется, и равнодушие, Тг жадность, и... да что там говорить... Но если мы сейчас уже лапки задерем: то не переделать, другое не перешибить... Что же мы им подарим вдобавок к непеределанному? Пустые души?.. Игнатьич сердито плюнул на червяка. Его вовлекали в слишком абстрактный спор. Это было нечестно. Ведь он, милейший старик, желал нам только добра. Господи! Да есть ли они на свете, счастливые уголки, где ни о чем не думается и не спорится?. Или нет их вовсе, а есть только счастливые люди, умеющие не терзать душу в любом подвернувшемся уголке? Вро­ де нашего Пухова, который ухитряется как-то «сидеть, сидеть и ни о чем не думать» и о котором корректор Витюня сочинил даже эпиграмму: Хорошу, что дождик льет, Хорошо, что очень сухо,