Сибирские огни, 1978, № 8

РАССЛЕДОВАНИЕ 129 — Но есть другая возможность. Я с Клавкой уеду в город. Ты ста­ нешь работать егерем. Дом этот и все, что в нем есть, тебе оставлю. Ма­ ринку сосватаю. Королем тут жить будешь. Тимоха заворочался на стуле, обвел взглядом кухню, погладил ла­ донью щетинистый подбородок. Может быть, увидел себя здесь хозяи­ ном. Сидит за столом —чистый, в белой рубахе, а у плиты Марийка хло­ почет. Вдруг нахмурился. — А Вера Михайловна? Хотелось крикнуть ему, что он болван и кретин, каких свет не виды­ вал, но сдержал себя. — О ней и разговор. Сделаем —комар носа не подточит. Вот по­ слушай... Лицо Тимохи, осмугленное ветрами и солнцем, бледнея, стало темно­ серым, цвета подзолистой почвы. Челюсть отвисла, пальцы рук вцепи­ лись в кромку стола. — Не смогу я. — Смотри... Не о себе я пекусь. Я и из тюрьмы моментом выберусь, и жизнь снова налажу. Ты—другое дело. Жалко мне тебя, пропадешь. Так что выбирай. Или этсгг дом, или отдельная комната в каменном под­ вале с железной дверью. Нелегко было уломать Тимоху. И потом... Шел по пустырю, стараясь держаться подальше от Веры, лопатки свело судорогой. Хотелось остано­ виться, крикнуть в темноту: «Не надо!» И крикнул бы. Но язык будто отсох, не ворочался. От грохота выстрела подкосились ноги, закричал, впадая в бес­ памятство. И сейчас, при одном воспоминании, по коже забегали мурашки, по­ мутилось в голове. Торопливо налил чаю. Обжигаясь, стал пить крепкую, вяжущую во рту жидкость, которая называется уже не чаем —чифиром. Подумал, что сейчас это бесцельно —перелопачивать воспоминания. Внимание надо сосредоточить на другом. Как-то непонятно ведут себя милицейские. Вы­ нюхивают и вынюхивают. К Утесам поехали. Не на прогулку же. Этот Зыков... Возле Тимохи крутится. Допытывается, где да как шли, о чем разговаривали. Не запутался бы Тимоха. Пока что-нибудь сообразит, выспаться же можно! А они вон какие шустряки. И не Тимоху подловить могут... Баторов для чего-то в больницу ходил. Что ему там надо было? А может быть, это говорит о другом, о том, что они тычутся туда-сюда вслепую? Никаких следов же не осталось. Никаких. Еще раз все перебирал в своей памяти. Нет, никогда они не доко­ паются. Ничего у них нет. Абсолютно. И все же тревогу избыть не мог. Оделся, пошел во двор. Хотел что- нибудь поделать по хозяйству. Нет, не до него. Вышел на улицу, сел на лавочку под тополем. Прохладный воздух освежил голову. Внизу, оза­ ренный солнцем, плескался Байкал. Возле берега прыгал по волнам бе­ лый катерок. Пробежал лесовоз, обдав его едким чадом. Затем дорогу перебежала чья-то тощая хрюшка. Проводил ее взглядом, привычно по­ думал: «Тоже мне —хозяева...» И почти успокоился. Сам на себя страху нагоняет. Милицейские тоже люди. А он сто раз убеждался, что люди только строят из себя умников, сами в большинстве своем дураки дура­ ками. Усвоят для себя какие-то нормы, правила, понятия, за их пределы заглянуть им и в голову не приходит. По улице из больницы шла Марийка. Вышел ей навстречу. — С дежурства? Присядь, посиди минутку. Тянет меня к людям, которые Веру знали. А тебя Вера любила. — Я ее и сама любила. д Сибирские огни № 8