Сибирские Огни, 1978, № 3

стихи 125 суметь бы только грешною рукой перехватить в тебя летящий камень. * * * Е. Стюарт А поэты были сроду на виду,— смотрят люди, как по улице иду, что я думаю, умеют угадать... Но поэту ведь и нечего скрывать. Коль обугленную душу иль — в крови, иль в восторге недовыпитой любви, он сокроет, а не вынесет на свет, то поэта вовсе не было и нет. А поэт себя разденет на кресте и воскреснет или сгинет в маете, , коль глухого не спасет от глухоты, а слепому не откроет красоты. И поэты — только люди, между тем, не сбирают ни сюжетов и ни тем. И, наверное, не стоит их судить. Можно только их любить... Иль не любить. * * * А сдержанность в любви к отцу не угнетала... И много лет спустя, не вижу в том вины, что крепко в первый раз отца поцеловала в тот майский день, когда примчался он с войны. Наверно, за войну я повзрослела сильно... А проводы на фронт могла ли осознать! Чуть помню, как меня, смущенную, просила быть понежней с отцом заплаканная мать. О, матери! Они уже предугадали