Сибирские Огни, 1978, № 3

в глубокий омут, розовый с утра, не испытают гордости счастливой от мигом разведенного костра. Должно быть, им не сладить и с волною рассерженной на непогодь реки, лодчонку с продырявленной кормою не привести на мокрые пески. Но где же, черт возьми, хваленый опыт! Чем наградили прожитые дни! Чему учили пройденные тропы! Ужели мудрость — трусости сродни! А впрочем, стой! Не говори пустое. И пред собою не лукавь слегка,— конечно, осмотрительнее втрое твой каждый шаг и каждая строка. Лишь потому, что годы научили на прочность проверять любую нить и понимать,— зачем сгорать лучине, и слово по достоинству ценить. Конечно, руки устают, слабеют, но чтоб в грозу кого-нибудь спасти, теперь они, и слабые, успеют проконопатить лодку и сумеют ее волной высокой провести. * * * За тридевять земель, за тридевять морей живете Вы в своем счастливом государстве. Там любят королев, там ценят королей и ничего совсем не знают о лукавстве. Должно быть, там цветут цветы, покой, уют... Там ничего не пьют помимо соков сладких.