Сибирские огни, 1977, №5

Вновь над листом склоняясь ниже, пойму: поспешность подвела. Остыла строчка, и не вижу я мысли той, что в ней была. Лишь вижу легкий след горенья и дымку смутную, куда ушло, ушло стихотворенье. И не вернется никогда. * * * Вновь в магазинах, на полках лежат, как не дома, пыльные книги стихов, словно груды забытого лома. Их сочиняли надолго. В них были отлажены звонки четкие рифмы, проверенных фраз шестеренки. Как эти книги сберечь! Что в них убрать, что — добавить! Может, отыщется печь строки стихов переплавить! БЛАГОДАРНОСТЬ ПАРОМУ Словно расписываясь пером, скрипит, оставляя недолгий волнистый след, старый, испытанный бурной рекой паром, у которого будущего почти что нет. Уже забивают сваи. Железобетонный мост вскинется, соединяя скалистые берега. Взойду на него и увижу: не только россыпи звезд — огни светильников новых качает внизу река. Но в музыке и словах местных стихов и кантат, родившихся к празднику этому под чьим-то скорым пером, услышу: натягиваясь, звенит и звенит канат, скрипит, оставляя след свой, старый мой друг паром.