Сибирские огни, 1977, №5

Звучат в ее просторах строфы трав, перелесков и лесов. Огнем возможной катастрофы краснеют языки костров. Мы слов на ветер не бросаем. Природу любим. Всякий раз нам кажется: ее спасаем. Ей кажется: спасает нас. * * * Машина с мятым бензобаком, ты — лом в краю небытия! Зверям, и муравьям, и птахам не стала кормом жесть твоя. Вдали от автострады милой, заброшенная, много дней лежишь: сама себе могила и ржавый памятник над ней. * * * Облюбовал себе бетонку. Зачем кузнечику бетон! Но вот уже, легко и звонко, стрекочет он, стрекочет он! Цепочку звуков ли, словечек плетет спокойно, как в траве... О чем стрекочешь ты, кузнечик, у скорости на рукаве! * * * Когда в горячий миг отваги нежданной мысли острие коснется белизны бумаги и строчкой впишется в нее, как я доволен! Как удаче безумно радуюсь такой, еще не зная, что иначе взгляну на строчку в час другой.