Сибирские огни, 1977, №3

шестьдесят шесть. В преферанс д аж е могу, в кинга. А честно сказать за шахматы —тут я слабак . Некоторое время они сидели молча. — У тебя н а душе что-то,—осторожно произнес Саша. — Ерунда. Устйл просто. Мы ведь с Сеней и Юриком целый день плиты монтировали, а они, сам знаешь, какие идут. Почти половина — брак. Ну, а ты-то что приуныл? — Д а мне-то за себя душа не болит. У меня путь ясный.— Он д о ­ стал из кармана пиджака сигарету и прикурил ее. На нем, т ак же, как и на Борисе, был костюм и рубашка с галстуком. Дежури ть они д о лж ­ ны были всего лишь два часа и рассчитывали, что никаких особых со­ бытий на стройке за это время не произойдет. Белизна рубашки о1теня- ла смуглоту Сашиного лица, и вообще он сейчас выглядел как-то пр а зд ­ нично. Он затянулся сигаретным дымом и ска з ал : — Женюсь, наверно. — Что?.. Это на ком же? — Галку возьму. На пляже с ней познакомился. — Ну, не ожидал от тебя... Это не та Галочка, что пельменной з а ­ ведует? — Та. — А как с квартирой? Не поведешь же ты ее в общежитие? — С квартирой так. Скоро будут сдав ать в Жилстрое новый круп ­ нопанельный дом, и мастер с бригадиром обещали пробить квартиру. — Знаешь что? Подключить бы к ним еще и горком комсомола. — Хорошо бы. — Так и сделаем. А Галка комсомолка? — А как же. — Я ее помню... Хотя и видел-то все т ак — по случаю. Но, по-мое­ му, она не какая-нибудь там. Точно. — Ну, за Галку я больше тебя знаю. — А ведь и правда!.. А я вот еще лет пять в холостяках похожу. Кончу институт — видно будет. — Э, не давай зарок... Ну, за себя-то я все обдумал. Не найду я другую по душе. — О тебе и речи нет... Смотри, вроде бы к нам... В дверях стоял пожилой рабочий и осматривал сидящих в комнате так, словно кого-то искал. — Что-то случилось? — спросил Борис. — Там с торца корпуса обогащения вывалили машину бетона и почти все сбежали домой. Это что же такое? — рабочий переводил взгляд с одного дежурного комсомольца на другого.— Или что бетон, что мусор — один черт? — Пойдем, Саша .— Борис встал. — Вы уж, ребята, посодействуйте,— говорил, ша гая между ними, рабочий.— Пропадет ведь бетон. Застынет — и все. — Вы бетонщик? — спросил Саша. — Д а я-то плотник...— ответил рабочий. Н а месте застали только несколько молодых бетонщиц: они мрачно сидели на разбитой плите. У их ног валялись носилки и лопаты, чуть дальше дымился теплый еще бетон. Его предназначали , видимо, для настилки мозаичных полов на нулевой отметке. По цвету он был серый, с синеватым оттенком, а кусочки мрамора белели в нем т ак четко и не­ запятнанно, словно они были сами по себе. — Что здесь, девчата, такое? — спросил Борис. — А вы кто такие? — подняла голову одна из них, блондинка. — Это монтажники,— сказала другая бетонщица, черненькая.— Вон того я знаю,— она показала брезентовой рукавицей на С ашу .— З а моей подружкой Галкой стреляет.